PORTADA-DIMENSIÓN 32, agosto de 2014
"En época de mentiras. decir la verdad es un acto revolucionario."
George Orwell
¿DE QUÉ TE QUEJAS? (Andrés Pérez)
Extroducción 18
Sin embargo, usted tiene un motivo para tranquilizarse, se sabe consciente de que no es el único desafortunado en esta vida, que alrededor de su pobre persona hay millones de almas en situaciones igual o aún mucho peores que la suya. Y esto lo acaba de constatar a la vuelta de la esquina, mientras arrastraba sus abandonados pasos por el asfalto. De repente, sus ojos se han topado de frente con un inmenso afiche pegado en la fachada de un local comercial, el cartel, compuesto por una serie de imágenes desgarradoras y miserables, está rotulado con una pregunta contundente y concisa que se dirige a usted, ¿De qué se queja? Y a continuación una vocecita pausada le habla al oído: Sí, de qué se queja, no ve a estas pobres personas muriéndose de hambre, de sida, de abandono, viviendo en los basureros o en las alcantarillas. Y usted quejándose porque no tiene trabajo o no le pagan lo que deberían pagarle, llorando por un dolor en el pecho y porque siempre le mandan acetaminofén. No sea bobo, agradezca lo que tiene, aunque sea poco, es mucho más de lo que estas pobres personas pueden tener. Cambie esa cara, piense lo siguiente, hay gente en peores condiciones e inmediatamente será feliz. Quizás al principio se sienta culpable por la situación de esos, no podrá evitar sentir un poco de lástima, compasión por el prójimo llevado del diablo; pero después la frase surtirá su efecto, su alma se tranquiliza, y con esta tranquilidad empezará a caminar, dará los pasos con más decisión, su rostro abandonará la incertidumbre y se insinuará una socarrona alegría en la comisura de sus labios. De ahora en adelante, nada de quejarse, no hay porque agobiarse, tus problemas son puras necedades en comparación con los problemas de otros, eso, sonríe, acepta tu situación tal y como es.
Llegas a tu rancho, recorres con tus ojos la miseria de sus paredes, no hay porque quejarse, qué tonto, te dices, yo sufriendo por esto mientras otros no tienen ni donde caerse muertos. Quieres comer algo, pero no encuentras nada en la nevera, no importa, hay otros que ni siquiera tienen para comer las sobras de sus vecinos, tú al menos aun tienes vecinos que te dan las sobras. Enciendes la tele, ves los bombardeos en Gaza, el Ébola en África, aviones derrumbados en Europa del Este, mil, dos mil muertos al por mayor. Y piensas en la pendejada de estar preocupado por los dos o tres muertos tirados en las esquinas del barrio. Allá si sucede algo alarmante, se están matando al por mayor. Pobres, gracias a dios que eso no sucede acá.
Así vas pasando tus días y cada vez que te acuerdas que no tienes salud o que te han dejado en la calle, a modo de tranquilizante vas a aquel local comercial y contemplas por un largo instante el afiche. De hecho, has decidido comprarlo en formato gigante, lo pegas en tu habitación, así cada vez que te levantes y te embargue alguna injustificada preocupación, verás a esos lejanos desfavorecidos padeciendo en sus penurias, te sentirás mejor, y no te preguntarás que estar quejándose por todo es algo masoquista, también es pusilánime aceptar las miserables condiciones de vida que llevas, sobre todo partiendo del hecho de compararse con las condiciones de vida de otros. Pero bueno, por qué quejarnos sobre esto.
MEMORIAS DE LA NEURO: LIMBO TEMPORAL PARA PRE-A-FRONTAR EL PENSAMIENTO PARIETAL (Mb-6v!)
Abrimos cabezas todos los días. Algunas veces encontramos algo, y es interesante. Nuestra tarea, retornar la paz del pensamiento y el estado físico. Tortura lenta de mucha sangre y horas sin dormir. Buscamos los defectos de las personas que no pueden mover sus cuerpos y sienten como no sienten; de las que han perdido su lenguaje y se esconden bajo la lengua; de quienes convulsionan batiendo con desespero la corriente; de quienes piensan mal o ni siquiera piensan; de muchos otros que tienen un mal en su cabeza, para sacarlos de allí, y retornar el equilibrio más próximo.
No somos muchos, ni más de uno. Tenemos manos que crecen y hacen cuantiosos esfuerzos, y nuestros ojos, esos que no lo ven todo, pero si lo preciso. No nos sirven para dormir.
Nos equivocamos muchas, cuántas veces, y si ese cuerpo no responde, también nos equivocamos. Sabemos del universo como un cerebro. Mucho por respirar.
Encontramos una vez una “caja”, la primera, en región pre-frontal, “el misterio”, aquella persona pensaba mal desde hace unos meses, había que dejarla intacta, deshacerse de los escombros que estorbaban y esperar a que se guardara a sí misma, ella pudo verse mejor.
Destapamos cráneos, despertamos luego a las personas y son ellas, con la cabeza abierta, quienes nos dicen donde les pica, donde hay que rascarlas, cómo hay que curarlas. A veces ahí, la caja, llena de misterios.
Hay misterios que no se resuelven abriendo cráneos, ni mirando el cerebro al microscopio con tintes específicos. El misterio es más grande, ¿cómo cabe una persona dentro de la cabeza? Se mete por los ojos, sí, en serio, y por el oído, y las manos, boca, nariz, por todas partes. Somos producto de la interacción con el medio, eso que vemos, sentimos, lo primero, la luz del mundo éste, nos da la primera reacción.
Nacemos con algunos reflejos básicos para sobrevivir, como el de succión para sacar todo el jugo de las mama(á)s; el de aprehensión, de agarrarlo todo con manos y pies para reconocer, investigadores junior; el de la marcha, que sin caminar aún queremos dar pasos gigantes y llegar lejos, y escribir en la Revista Dimensiones; el de la boca, todo a ella, ningún juguete u objeto de pequeños, se salvó de nuestra baba infantil; entre tantos reflejos. Todas estas perspectivas y experiencias, conducen cambios en nuestra masa primitiva, en ese cerebro recién gestado, para advertirnos que el mundo sabe a plástico, leche, monedas, a nada muchas veces, que se ve y oye. Estos reflejos se pierden luego de tener juicio sobre lo que ya hemos probado utilizándolos, y que se ha fijado por el placer que nos produjo dicho acto en alguno de esos momentos. Aunque no siempre desaparecen, sabe uno que la succión sigue siendo importante, como llevarlo todo a la boca.
Esto desembocó, sobre todo al que ocupa mi cabeza, a encontrar misterios “encajados” como los que a diario topo en las cabezas enfermas, y en las que lo más importante es dejar la caja intacta, como el misterio de ser persona, al menos para sí mismo.
DEL CAFÉ Y LAS HISTORIAS PENDIENTES (Urraca)
Te dejas llevar, con aire sobrador hacia el mirador iluminado por una cascada inesperada de luces, para degustar un café antes de la noche. Te cuento apropiadamente la historia del café (pues desconfío enormemente de tomarme algo de lo cual no conozco su historia), sus migraciones, sus variadas técnicas de preparación a través de los tiempos, la misteriosa difusión de un gusto amargo alrededor del mundo. Por un instante hierve tu cuerpo debajo de una lámpara de mil bujías y solo entonces la miras realmente, cuando ya la tienes como un escorpión rodeado de fuego con la única salida de la entrega incondicional.
Generalmente estas cosas no suceden a menudo; pero bajo ciertas circunstancias, es de esperar que las leyes de la naturaleza se vean confundidas por los intrincados ardides del deseo y la pasión. El dolor suele ser mal consejero y la soledad puede servir de tierra de cultivo para extrañas desviaciones de la mente.
Te quedas un rato en el bar mezclando tu perplejidad con una cerveza, tu mente camina metida en el frío de la noche hacia la soledad de tu habitación. Piensas que muy temprano al amanecer estarás caminando las calles de una ciudad que aun duerme, pensarás en hacer algunos cambios en tu vida, visitar algunos cines y restaurantes. Ya lo habías intentado muchas veces, con una clara y obsesiva insistencia, entonces te imaginaste la absurda situación en la que te encontrarías y desechaste la idea una vez más, como otras tantas. Hablabas a ti mismo durante horas y te repetías las mismas historias, te explicabas todo de principio a fin y volvías a empezar de nuevo. Era una atormentada necesidad casi biológica de exigirte más y más, una desesperación interna y cautiva.
La luz tenue de una lámpara en la calle irrumpe levemente en la barra del bar y tiñe al ambiente de irrealidad. Estás tenso y nervioso. Visitas este lugar cuatro o cinco veces por semana. Es un lugar donde has ido moldeando lentamente tus ideas, tu silencio, tu inconformidad; te has acostumbrado al olor penetrante, a su música, a la gente y las conversaciones que mantienen. Es en ese bar donde piensas invitarla a charlar, es allí donde quieres descubrir su ritmo, su exaltación, su cadencia sin premura y soltarte al vértigo de sus labios cuando éstos estén en su punto. Acariciar sus manos prudentes y sus palabras audaces. Nunca le contarás tus dubitativas aventuras, las sepultarás en un secreto rincón de tu mente, le enseñarás tu sonrisa, la asediarás con tu mirada veloz e infatigable, y le contarás súbitamente la historia del café que ambos estarán tomando.
LA VIDA... CONTINUACIÓN (Johnky)
Conducía su bicicleta en el momento, en que unas largas y contorneadas piernas de una rubia o tal vez pelirroja en minifalda, quizás o no, secretaria de alguna importante compañía, provoca el golpe. Ahora en estricto reposo, rodeado por la familia mientras el doctor hace un chequeo de rutina; mira el cielo por la ventana abierta y piensa que sería una jocosa anécdota para contarles a sus hijos en el futuro. Su mirada salta al padre, después a la madre sentada al borde de la cama junto a él, luego, a su hermana que lo mira con infinita ternura mientras sostiene la mano de su esposo. El murmullo monótono y tortuoso de la máquina se traga las palabras del doctor, prominente bozo cano. La madre sosteniendo fuertemente las manos de su hijo postrado, deja derramar enormes y plateadas lágrimas por su rostro demacrado; el padre, apoyado en el vidrio de la ventana aprieta los puños y resiste en silencio, mientras del otro lado un cielo gris se infla contra el cristal anunciando prominente lluvia. Las flores de pétalos suaves y amarillos provistas por su abuela el día anterior, brillan de belleza y vitalidad, adornando la lúgubre habitación de hospital. Todos ríen por cierta historia infantil referente a él, que la madre cuenta con regularidad cada vez que la familia está reunida. Terminadas las risas, el padre en tono jovial, le recomienda dejar la tontería y empezar a utilizar el auto, que según él, es más seguro. La hermana le reprocha enfáticamente este comentario a su padre, aduciendo que eso no tiene sentido, que los derechos de los peatones y ciclistas son siempre los más pisoteados en este país; a pesar de la contribución de éstos al medio ambiente y a la movilidad de la ciudad. El doctor moviendo la cabeza de un lado a otro en señal negativa, da pocas esperanzas. “La vida del joven”, dice, “depende completamente de las máquinas; lo más probable es que no vuelva a despertar”. Un gélido aire recorre la habitación casi en penumbra. La madre, ahora derrama su tristeza sobre el pecho del hijo; mira a su esposo que se ha acercado depositando una dulce y cariñosa mano sobre sus hombros. Juntos y sin pronunciar palabra alguna deciden el dolor más grande; pero al mismo tiempo la tranquilidad más enorme. Una silenciosa enfermera, mirada baja, cierra las persianas de la ventana y enciende una la lámpara ubicada en la cabecera de la cama antes de salir. “Todo está muy bien” -dice el doctor-, golpeándole uno de los hombros mientras al mismo tiempo se retira. Hermana y cuñado dan igualmente por sentada la visita. Los padres abrazados observan a su hijo por última vez, y deciden dejarlo descansar, mientras comprenden y empiezan a superar el dolor sufrido. Una luz blanca y cegadora entra por la ventana, mientras él continúa mirando el azul enmarcado, pensando en esa mujer rubia o pelirroja que remontaba la calle.
SIN LA IDEA PATRIA, NO HAY EJÉRCITO (Andrés Pérez)
La fuerza pública, más específicamente el ejército, está constituido por autómatas que obedecen cada una de las órdenes impartidas por sus superiores, sin preguntarse qué tan necesario es acatar dichas órdenes. Considero que la existencia de un ejército de hombres dispuestos a matar a otros hombres armados o desarmados, culpables o inocentes, bajo el pretexto de defensa nacional, y toda la parafernalia militarista; es inconcebible.
Inconcebible, porque el ser humano tiene conciencia que todos formamos parte de una sola especie, que somos uno solo por encima de naciones, banderas, idiomas, acuerdos comerciales, creencias e ideas. Somos hombres más allá de las divisiones que el sistema -lamentablemente debe mencionarse pues no existe aspecto en la vida en que éste no interfiera- trate de dividirnos con sus necias clasificaciones de razas y pueblos.
Es la fragmentación de esa especie en países y credos, la que posibilita la formación de ejércitos, permite que cada uno de los hombres pierda la conciencia de ser-universal, para pasar a asumir la identidad de un pequeño grupo, los colores de una bandera, y confinar su cuerpo y mente a los estrechos e inexistentes límites de un territorio. Entonces asumimos la idea de grupo que defiende sus valores y culturas, reduciendo al máximo lo que nos define a todos, para dar cabida a lo que nos diferencia y separa. En síntesis, dejamos de ser hombres que habitamos la tierra, para pasar a ser individuos que habitan naciones. Con orgullo decimos ante los demás que somos colombianos, rusos, alemanes, entre otros.
Interiorizamos los valores, la historia y la gloria de ese pueblo, el cual nos creemos con el deber de defender, proteger ante los demás que aparecen como enemigos amenazando la estabilidad del grupo. Esa es la única forma de posibilitar la existencia de los ejércitos, que cada hombre esté dispuesto a matar a otro, por más que la causa de dicha confrontación le sea ajena o la desconozca completamente.
El ejército camina de la mano del patriotismo, este último es el que impulsa las tropas, alimenta las ideas de odio y honor, nos hace creer que la causa es buena y necesaria. El patriotismo aliena al individuo con la soporífera fórmula de la identidad nacional enarbolando iconografías históricas del pueblo.
Teniendo en cuenta lo anterior, es comprensible la forma en que existen los ejércitos, mientras exista la división existirá la violencia para solucionar, no la división, sino la permanencia de semejante Estado. El ejército, en cuanto a idea de patria, será violento, está hecho para eso. Ahora, ¿cómo lograr imbuir esa naturaleza de violencia e indiferencia en cada uno de sus integrantes?, ¿qué fuerza se moviliza dentro de la persona, para lograr que se lance a la guerra por unos ideales que no le pertenecen? Lo primero es el patriotismo, funda cierto idiotismo en los individuos en creer que defiende algo que los define como pueblo. El segundo factor es la propaganda que refuerza la ideología del grupo, el combustible necesario para el polvorín. Logrando estas dos cosas, los individuos se enganchan en las filas, sacrifican su propia vida o la de otros. Cometen los mayores horrores, ultrajan otros pueblos y culturas por el honor y la permanencia de la patria. Ellos se sienten sin responsabilidad de nada, solo obedecen órdenes, de ahí que sean autómatas, han perdido la capacidad de decir no, solo dicen SÍ SEÑOR. Pero, ¿es posible que la ideología del grupo aniquile por completo al humano y su forma de sentir?, ¿la férrea disciplina y la constante propaganda, han terminado por anestesiar a los hombres?, ¿ya no hay hombres?
Los ejércitos continúan siendo formados por hombres, que a pesar de todo aún tienen la capacidad de pensar y sentir, por muy mínimo que sea, y al ser capaz de esto, de ser conscientes de que no hay ninguna patria, territorio ni bandera que se interpongan entre ellos, tal vez se nieguen a disparar, a avanzar de frente contra la muerte.
Nota: Texto a propósito de la situación en Gaza, donde la barbarie se sustenta a partir de unas ideas de pueblo que fundamentan el odio entre israelíes y palestinos. Una idea de territorio que unos defienden y otros reclaman. Pero ninguno quiere ceder, tienen miedo de perder su infundada identidad nacional, y la única forma de solucionarlo es enarbolando sus banderas y haciendo avanzar sus ejércitos, uno más poderoso que otro; pero ambos tan nefastos para los pueblos que dicen defender.
CORTÁZAR CENTENARIO
En está ocasión, nos damos el placer de celebrar (algo retrasado) un acontecimiento magnánimo, no todos los días se puede decir que se cumplen cien años, y Julio, (me permito llamarlo así, con confianza) los cumple con creces. Por si fuera poco, este mismo año se conmemoran treinta años de su fallecimiento y el año pasado, su Rayuela cumplió cincuenta.Uno, (sino el máximo) de los grandes exponentes de la literatura hispanoamericana. El cronopio mayor, el juguetón o transgresor de la palabra; melómano, intelectual, amante al Jazz y los gatos, músico frustrado, pero sobre todo: el cuentista. De sus dedos larguísimos salieron esculpidos innumerables relatos que prevalecen en la memoria colectiva de casi todos los lectores jóvenes y los no tanto.
Por eso y mucho más, recomendamos a continuación un par de cuentos de su extensa obra. Dejando o extendiéndole a cualquiera que lea estas líneas, una invitación a sumergirse de lleno en el universo Cortazariano.
ORIENTACIÓN DE LOS GATOS
(Queremos tanto a Glenda, 1980)
A JUAN SORIANO
Cuando Alana y Osiris me miran no puedo quejarme del menor disimulo, de la menor duplicidad. Me miran de frente, Alana su luz azul y Osiris su rayo verde. También entre ellos se miran así, Alana acariciando el negro lomo de Osiris que alza el hocico del plato de leche y maúlla satisfecho, mujer y gato conociéndose desde pianos que se me escapan, que mis caricias no alcanzan a rebasar. Hace tiempo que he renunciado a todo dominio sobre Osiris, somos buenos amigos desde una distancia infranqueable; pero Alana es mi mujer y la distancia entre nosotros es otra, algo que ella no parece sentir pero que se interpone en mi felicidad cuando Alana me mira, cuando me mira de frente igual que Osiris y me sonríe o me habla sin la menor reserva, dándose en cada gesto y cada cosa como se da en el amor, allí donde todo su cuerpo es como sus ojos, una entrega absoluta, una reciprocidad ininterrumpida.
Es extraño, aunque he renunciado a entrar de lleno en el mundo de Osiris, mi amor por Alana no acepta esa llaneza de cosa concluida, de pareja para siempre, de vida sin secretos. Detrás de esos ojos azules hay más, en el fondo de las palabras y los gemidos y los silencios alienta otro reino, respira otra Alana. Nunca se lo he dicho, la quiero demasiado para trizar esta superficie de felicidad por la que ya se han deslizado tantos días, tantos años. A mi manera me obstino en comprender, en descubrir; la observo pero sin espiarla; la sigo pero sin desconfiar; amo una maravillosa estatua mutilada; un texto no terminado, un fragmento de cielo inscrito en la ventana de la vida.
Hubo un tiempo en que la música me pareció el camino que me llevaría de verdad a Alana, mirándola escuchar nuestros discos de Bartok, de Duke Ellington, de Gal Costa, una transparencia paulatina me ahondaba en ella, la música la desnudaba de una manera diferente, la volvía cada vez más Alana porque Alana no podía ser solamente esa mujer que siempre me había mirado de lleno sin ocultarme nada. Contra Alana, más allá de Alana yo la buscaba para amarla mejor; y si al principio la música me dejó entrever otras Alanas, llegó el día en que frente a un grabado de Rembrandt la vi cambiar todavía más, como si un juego de nubes en el ciclo alterara bruscamente las luces y las sombras de un paisaje. Sentí que la pintura la llevaba más allá de sí misma para ese único espectador que podía medir la instantánea metamorfosis nunca repetida, la entrevisión de Alana en Alana. Intercesores involuntarios, Keith Harrett, Beethoven y Anibal Troilo me habían ayudado a acercarme, pero frente a un cuadro o un grabado Alana se despojaba todavía más de eso que creía ser, por un momento entraba en un mundo imaginario para sin saberlo salir de sí misma, yendo de una pintura a otra, comentándolas o callando, juego de cartas que cada nueva contemplación barajaba para aquel que sigiloso y atento, un poco atrás o llevándola del brazo, veía sucederse las reinas y los ases, los piques y los tréboles, Alana.
¿Qué se podía hacer con Osiris? Darle su leche, dejarlo en su ovillo negro satisfactorio y ronroneante; pero a Alana yo podía traerla a esta galería de cuadros como lo hice ayer, una vez más asistir a un teatro de espejo y de cámaras oscuras, de imágenes tensas en la tela frente a esa otra imagen de alegres jeans y blusa roja que después de aplastar el cigarrillo a la entrada iba de cuadro en cuadro, deteniéndose exactamente a la distancia que su mirada requería, volviéndose a mí de tanto en tanto para comentar o comparar. Jamás hubiera podido descubrir que yo no estaba ahí por los cuadros, que un poco atrás o de lado mi manera de mirar nada tenía que ver con la suya. Jamás se daría cuenta de que su lento y reflexivo paso de cuadro en cuadro la cambiaba hasta obligarme a cerrar los ojos y luchar para no apretarla en los brazos y llevármela al delirio, a una locura de carrera en plena calle. Desenvuelta, liviana en su naturalidad de goce y descubrimiento, sus altos y sus demoras se inscribían en un tiempo diferente del mío, ajeno a la crispada espera de mi sed.
Hasta entonces todo había sido un vago anuncio, Alana en la música, Alana frente a Rembrandt. Pero ahora mi esperanza empezaba a cumplirse casi insoportablemente, desde nuestra llegada Alana se había dado a las pinturas con una atroz inocencia de camaleón, pasando de un estado a otro sin saber que un espectador agazapado acechaba en su actitud, en la inclinación de su cabeza, en el movimiento de sus manos o sus labios el cromatismo interior que la recorría hasta mostrarla otra, allí donde la otra era siempre Alana sumándose a Alana, las cartas agolpándose hasta completar la baraja. A su lado, avanzando poco a poco a lo largo de los muros de la galería, la iba viendo darse a cada pintura, mis ojos multiplicaban un triángulo fulminante que se tendía de ella al cuadro y del cuadro a mí mismo para volver a ella y aprehender el cambio, la aureola diferente que la envolvía un momento para ceder después a un aura nueva, a una tonalidad que la exponía a la verdadera, a la última desnudez. Imposible prever hasta donde se repetiría esa ósmosis, cuántas nuevas Alanas me llevarían por fin a la síntesis de la que saldríamos los dos colmados, ella sin saberlo y encendiendo un nuevo cigarrillo antes de pedirme que la llevara a tomar un trago, yo sabiendo que mi larga búsqueda había llegado a puerto y que mi amor abarcaría desde ahora lo visible y lo invisible, aceptaría la limpia mirada de Alana sin incertidumbres de puertas cerradas, de pasajes vedados.
Frente a una barca solitaria y un primer piano de rocas negras, la vi quedarse inmóvil largo tiempo; un imperceptible ondular de las manos la hacía como nadar en el aire, buscar el mar abierto, una fuga de horizontes. Ya no podía extrañarme que esa otra pintura donde una reja de agudas puntas vedaba el acceso a los árboles linderos la hiciera retroceder como buscando un punto de mira, de golpe era la repulsa, el rechazo de un límite inaceptable. Pájaros, monstruos Marinos, ventanas dándose al silencio o dejando entrar un simulacro de la muerte, cada nueva pintura arrasaba a Alana despojándola de su color anterior, arrancando de ella las modulaciones de la libertad, del vuelo, de los grandes espacios, afirmando su negativa frente a la noche y a la nada, su ansiedad solar, su casi terrible impulso de ave fénix. Me quedé atrás sabiendo que no me sería posible soportar su mirada, su sorpresa interrogativa cuando viera en mi cara el deslumbramiento de la confirmación, porque eso era también yo, eso era mi proyecto Alana, mi vida Alana, eso había sido deseado por mí y refrenado por un presente de ciudad y parsimonia, eso ahora al fin Alana, al fin Alana y yo desde ahora, desde ya mismo. Hubiera querido tenerla desnuda en los brazos, amarla de tal manera que todo quedara claro, todo quedara dicho para siempre entre nosotros, y que de esa interminable noche de amor, nosotros que ya conocíamos tantas, naciera la primera alborada de la vida.
Llegábamos al final de la galería, me acerqué a la puerta de salida ocultando todavía la cara, esperando que el aire y las luces de la calle me volvieran a lo que Alana conocía de mí. La vi detenerse ante un cuadro que otros visitantes me habían ocultado, quedarse largamente inmóvil mirando la pintura de una ventana y un gato. Una última transformación hizo de ella una lenta estatua nítidamente separada de los demás, de mí que me acercaba indeciso buscándole los ojos perdidos en la tela. Vi que el gato era idéntico a Osiris y que miraba a lo lejos algo que el muro de la ventana no nos dejaba ver. Inmóvil en su contemplación, parecía menos inmóvil que la inmovilidad de Alana. De alguna manera sentí que el triángulo se había roto, cuando Alana volvió hacia mí la cabeza el triángulo ya no existía, ella había ido al cuadro pero no estaba de vuelta, seguía del lado del gato mirando más allá de la ventana donde nadie podía ver lo que ellos veían, lo que solamente Alana y Osiris veían cada vez que me miraban de frente.
NO SE CULPE A NADIE
(final Del Juego, 1956)
El frío complica siempre las cosas, en verano se está tan cerca del mundo, tan piel contra piel, pero ahora a las seis y media su mujer lo espera en una tienda para elegir un regalo de casamiento, ya es tarde y se da cuenta de que hace fresco, hay que ponerse el pulóver azul, cualquier cosa que vaya bien con el traje gris, el otoño es un ponerse y sacarse pulóveres, irse encerrando, alejando. Sin ganas silba un tango mientras se aparta de la ventana abierta, busca el pulóver en el armario y empieza a ponérselo delante del espejo. No es fácil, a lo mejor por culpa de la camisa que se adhiere a la lana del pulóver, pero le cuesta hacer pasar el brazo, poco a poco va avanzando la mano hasta que al fin asoma un dedo fuera del puño de lana azul, pero a la luz del atardecer el dedo tiene un aire como de arrugado y metido para adentro, con una uña negra terminada en punta. De un tirón se arranca la manga del pulóver y se mira la mano como si no fuese suya, pero ahora que está fuera del pulóver se ve que es su mano de siempre y él la deja caer al extremo del brazo flojo y se le ocurre que lo mejor será meter el otro brazo en la otra manga a ver si así resulta más sencillo. Parecería que no lo es porque apenas la lana del pulóver se ha pegado otra vez a la tela de la camisa, la falta de costumbre de empezar por la otra manga dificulta todavía más la operación, y aunque se ha puesto a silbar de nuevo para distraerse siente que la mano avanza apenas y que sin alguna maniobra complementaria no conseguirá hacerla llegar nunca a la salida. Mejor todo al mismo tiempo, agachar la cabeza para calzarla a la altura del cuello del pulóver a la vez que mete el brazo libre en la otra manga enderezándola y tirando simultáneamente con los dos brazos y el cuello. En la repentina penumbra azul que lo envuelve parece absurdo seguir silbando, empieza a sentir como un calor en la cara aunque parte de la cabeza ya debería estar afuera, pero la frente y toda la cara siguen cubiertas y las manos andan apenas por la mitad de las mangas, por más que tira nada sale afuera y ahora se le ocurre pensar que a lo mejor se ha equivocado en esa especie de cólera irónica con que reanudó la tarea, y que ha hecho la tontería de meter la cabeza en una de las mangas y una mano en el cuello del pulóver. Si fuese así su mano tendría que salir fácilmente, pero aunque tira con todas sus fuerzas no logra hacer avanzar ninguna de las dos manos aunque en cambio parecería que la cabeza está a punto de abrirse paso porque la lana azul le aprieta ahora con una fuerza casi irritante la nariz y la boca, lo sofoca más de lo que hubiera podido imaginarse, obligándolo a respirar profundamente mientras la lana se va humedeciendo contra la boca, probablemente desteñirá y le manchará la cara de azul. Por suerte en ese mismo momento su mano derecha asoma al aire, al frío de afuera, por lo menos ya hay una afuera aunque la otra siga apresada en la manga, quizá era cierto que su mano derecha estaba metida en el cuello del pulóver, por eso lo que él creía el cuello le está apretando de esa manera la cara, sofocándolo cada vez más, y en cambio la mano ha podido salir fácilmente. De todos modos y para estar seguro lo único que puede hacer es seguir abriéndose paso, respirando a fondo y dejando escapar el aire poco a poco, aunque sea absurdo porque nada le impide respirar perfectamente salvo que el aire que traga está mezclado con pelusas de lana del cuello o de la manga del pulóver, y además hay el gusto del pulóver, ese gusto azul de la lana que le debe estar manchando la cara ahora que la humedad del aliento se mezcla cada vez más con la lana, y aunque no puede verlo porque si abre los ojos las pestañas tropiezan dolorosamente con la lana, está seguro de que el azul le va envolviendo la boca mojada, los agujeros de la nariz, le gana las mejillas, y todo eso lo va llenando de ansiedad y quisiera terminar de ponerse de una vez el pulóver sin contar que debe ser tarde y su mujer estará impacientándose en la puerta de la tienda. Se dice que lo más sensato es concentrar la atención en su mano derecha, porque esa mano por fuera del pulóver está en contacto con el aire frío de la habitación, es como un anuncio de que ya falta poco y además puede ayudarlo, ir subiendo por la espalda hasta aferrar el borde inferior del pulóver con ese movimiento clásico que ayuda a ponerse cualquier pulóver tirando enérgicamente hacia abajo. Lo malo es que aunque la mano palpa la espalda buscando el borde de lana, parecería que el pulóver ha quedado completamente arrollado cerca del cuello y lo único que encuentra la mano es la camisa cada vez más arrugada y hasta salida en parte del pantalón, y de poco sirve traer la mano y querer tirar de la delantera del pulóver porque sobre el pecho no se siente más que la camisa, el pulóver debe haber pasado apenas por los hombros y estará ahí arrollado y tenso como si él tuviera los hombros demasiado anchos para ese pulóver, lo que en definitiva prueba que realmente se ha equivocado y ha metido una mano en el cuello y la otra en una manga, con lo cual la distancia que va del cuello a una de las mangas es exactamente la mitad de la que va de una manga a otra, y eso explica que él tenga la cabeza un poco ladeada a la izquierda, del lado donde la mano sigue prisionera en la manga, si es la manga, y que en cambio su mano derecha que ya está afuera se mueva con toda libertad en el aire aunque no consiga hacer bajar el pulóver que sigue como arrollado en lo alto de su cuerpo. Irónicamente se le ocurre que si hubiera una silla cerca podría descansar y respirar mejor hasta ponerse del todo el pulóver, pero ha perdido la orientación después de haber girado tantas veces con esa especie de gimnasia eufórica que inicia siempre la colocación de una prenda de ropa y que tiene algo de paso de baile disimulado, que nadie puede reprochar porque responde a una finalidad utilitaria y no a culpables tendencias coreográficas. En el fondo la verdadera solución sería sacarse el pulóver puesto que no ha podido ponérselo, y comprobar la entrada correcta de cada mano en las mangas y de la cabeza en el cuello, pero la mano derecha desordenadamente sigue yendo y viniendo como si ya fuera ridículo renunciar a esa altura de las cosas, y en algún momento hasta obedece y sube a la altura de la cabeza y tira hacia arriba sin que él comprenda a tiempo que el pulóver se le ha pegado en la cara con esa gomosidad húmeda del aliento mezclado con el azul de la lana, y cuando la mano tira hacia arriba es un dolor como si le desgarraran las orejas y quisieran arrancarle las pestañas. Entonces más despacio, entonces hay que utilizar la mano metida en la manga izquierda, si es la manga y no el cuello, y para eso con la mano derecha ayudar a la mano izquierda para que pueda avanzar por la manga o retroceder y zafarse, aunque es casi imposible coordinar los movimientos de las dos manos, como si la mano izquierda fuese una rata metida en una jaula y desde afuera otra rata quisiera ayudarla a escaparse, a menos que en vez de ayudarla la esté mordiendo porque de golpe le duele la mano prisionera y a la vez la otra mano se hinca con todas sus fuerzas en eso que debe ser su mano y que le duele, le duele a tal punto que renuncia a quitarse el pulóver, prefiere intentar un último esfuerzo para sacar la cabeza fuera del cuello y la rata izquierda fuera de la jaula y lo intenta luchando con todo el cuerpo, echándose hacia adelante y hacia atrás, girando en medio de la habitación, si es que está en el medio porque ahora alcanza a pensar que la ventana ha quedado abierta y que es peligroso seguir girando a ciegas, prefiere detenerse aunque su mano derecha siga yendo y viniendo sin ocuparse del pulóver, aunque su mano izquierda le duela cada vez más como si tuviera los dedos mordidos o quemados, y sin embargo esa mano le obedece, contrayendo poco a poco los dedos lacerados alcanza a aferrar a través de la manga el borde del pulóver arrollado en el hombro, tira hacia abajo casi sin fuerza, le duele demasiado y haría falta que la mano derecha ayudara en vez de trepar o bajar inútilmente por las piernas, en vez de pellizcarle el muslo como lo está haciendo, arañándolo y pellizcándolo a través de la ropa sin que pueda impedírselo porque toda su voluntad acaba en la mano izquierda, quizá ha caído de rodillas y se siente como colgado de la mano izquierda que tira una vez más del pulóver y de golpe es el frío en las cejas y en la frente, en los ojos, absurdamente no quiere abrir los ojos pero sabe que ha salido fuera, esa materia fría, esa delicia es el aire libre, y no quiere abrir los ojos y espera un segundo, dos segundos, se deja vivir en un tiempo frío y diferente, el tiempo de fuera del pulóver, está de rodillas y es hermoso estar así hasta que poco a poco agradecidamente entreabre los ojos libres de la baba azul de la lana de adentro, entreabre los ojos y ve las cinco uñas negras suspendidas apuntando a sus ojos, vibrando en el aire antes de saltar contra sus ojos, y tiene el tiempo de bajar los párpados y echarse atrás cubriéndose con la mano izquierda que es su mano, que es todo lo que le queda para que lo defienda desde dentro de la manga, para que tire hacia arriba el cuello del pulóver y la baba azul le envuelva otra vez la cara mientras se endereza para huir a otra parte, para llegar por fin a alguna parte sin mano y sin pulóver, donde solamente haya un aire fragoroso que lo envuelva y lo acompañe y lo acaricie y doce pisos.
EL INSTANTE EN MI MANO (Urraca)
La sangre miente melancólicamente, es un rayo
vengativo, una pluma de metal.
En tardes infinitas y reveladas, la minuciosidad del almase recorre, y la precipitación pone nombre al mundo.
Una mano se mueve despacio, tangible, transparente.
Manos y palabras que salen de una vida austera y fugitiva,
salen y persiguen lo que fueron huesos,
lo que fueron hombre, cárcel y música.
En medio de una luz camuflada en un cielo de tormenta,
rayos vivificadores y profundos,
y sonidos finales que revelan las cadencias y gestos
que nunca se repetirán.
El mundo encierra la verdad de la vida.
La luna aclarece el dolor en las pupilas.
Una lírica mano azul sin sueño, un silencio cauto,
la música ha llegado, los pasos, la luz y la sombra.
El sol, ojo victorioso que desviste nuestra piel,
vigila el galope de la sangre en la tierra;
y nos estruja de a poco con fulgurosa ironía.
Puedo mirarme, reconocerme y alegrarme,
con ojos extraños e interrogación en mi boca,
señalo y desvarío mi apenas perceptible existencia.
Penetró en mi torrente y reclamo mi esencia,
mi calamidad sellada en empaque de humano.
Contemplo el cielo como si fuese mi propio rostro,
levanto mi mano en el límite del aire,
y sigo soñando el instante que aún yace y se yergue.
PORTADA-DIMENSIÓN 31, julio de 2014
"La lectura de un buen libro es un diálogo incesante en que el libro habla y el alma contesta."
André Maurois
HÁGAME EL HIJUEPUTA FAVOR Y NO TRATE DE AYUDARME (Johnny C.)
Extroducción 17
"Aquel que afirma que la vida es bella y los hombres buenos es, o bien un imbécil, o bien uno del que deberías tener mucho cuidado.”
Walter Serner
De nuevo, como en aquella ocasión tengo que dejar por sentado que las ideas aquí expresadas, corresponden únicamente a mi pérfido pensamiento y no tiene nada que ver con la opinión del resto de personas que conforman la revista. Así que, sin intentar herir susceptibilidades (o tal vez queriendo) daré rienda suelta a la inquietud que por el momento se me pasea por los recovecos de la calavera. De resto, sírvase usted.
Sí, por mucho que duela y no nos parezca, hay que aceptarlo, nada de eso funciona, ninguna de esas listillas prepotentes y arrogantes o libros de “autoayuda” con los nombres más estúpidamente rebuscados y quemados, adulando tener el poder de ayudarlo y sacarlo del abismo en el que se ha convertido su maldita y degenerada existencia; con sus estúpidas “formas y maneras de alcanzar la felicidad”, o los “cómo hacerse millonario de la a la z”; o los “arriba su confianza, fortalezca su relación con usted mismo y logre sus metas y sueños más deseados”; o los de “actitud positiva, paz mental, cuerpo sano: éxito garantizado” y el resto de güevonadas que ocupan la mayor parte de las librerías con un montón de nombres sonantes y rimbombantes.
Yo, en este momento, en este preciso instante y sin cobrarle un solo peso, sí, así como lo oye (o leyó) y sin tener que escribir cincuenta mil libros al año, (como cierto “escritor” brasileño, cuyo nombre no quiero ni escribir) voy a darle o revelarle si así lo quiere, el por qué la “literatura de autoayuda” o coaching, no es más que una enorme pila de mierda infecta e inservible.
La verdad, son dos razones muy sencillas, incluso, si usted es una persona astuta directa o indirectamente, ya las puede conocer. Sin más preámbulo ahí les va y “al que le caiga el guante”.
A ninguno de todos esos funestos personajes le importa de verdad un carajo lo que pasa con usted, un completo desconocido, una persona x, y tan del común que apesta de lo lindo, y si dado este punto, pretenden alegar altruismo, la ecuación no cambia ya que estos no lo conocen en nada a usted, no pueden saber o entender qué clase de problemas está afrontando en el momento. No nos digamos mentiras, a lo único que apuntan estos señores y señoras con su pseudo-filosofía barata y frases tan cursis que te dejan al borde de vomitar, es a vaciar el bolsillo de la manada de incautos e idiotas que pueblan la tierra. Es decir, usted. Mejor dicho, creen saber de usted más que usted mismo y a punta de palmaditas en la espalda y frases de cajón, lo envían sin misericordia al matadero, al triturador de carne, a la deshuesadora y seguramente, ellos se mueren de risa y se dan la “Dolce vita”, porque en todo esa operación: sí hay alguien que sale ganando algo, y déjeme decirle que no es precisamente usted.
La segunda es tal vez la más importante; pero también la más sencilla de entender e incluso de ver. Si usted se da un paseo por alguna librería o por los puestos de calle y libros de segunda y hasta tercera mano, tal vez el 70 u 80 por ciento de libros que encuentre van a ser de “autoayuda”.
¿De casualidad eso no lo hace pensar? Si usted, es alguien astuto, de seguro ya vislumbró la respuesta, ¿para o por qué tantos? Sencillo, si todo lo que esos libros dicen responder, solucionar y de verdad funcionaran cumpliendo con lo que dicen: no existirían tantos. En otras palabras, existen tantos simplemente porque esa manada de imbecilidades no sirve para nada y a pesar de eso, cada vez se editan más y más de esas cosas dispuestas a salvar vidas, enseñar caminos, liberar almas y afinar propósitos. (Si, como no).
Necesita hacer algo pero no sabe qué.
Usted no es el único inmiscuido en tales asuntos, respire hondo y apriétese el cinturón o lo que prefiera, porque las cosas no van a mejorar pronto por muy caviloso que se ponga y por mucho que se tire de los pelos.
Sí. Estás jodido. Y eso lo sabes. Pero no es razón para perder la calma y arrancarse la piel (o tal vez sí).
Si aún continúa vivo y en una sola pieza, no piense que todo terminó, porque es mentira y mucho menos crea que pronto dejará de sentirse mal. Lo siento; pero es así. La vida es un constante sufrimiento y eso que muchos llaman felicidad no es más que el espacio entre los vagones de un tren. No existe peor cosa que mentirse a uno mismo, siempre estuvo llevado del carajo y nada de lo que hagas lo mejorará, así que, es mejor dejar de quejarse por todo y aguantar lo mejor posible el envión. Usted no es especial y sus asuntos no son mejores ni peores que los del resto de seres humanos que lo rodean. No coma cuento, esa gente también está jodida, aunque no lo parezca y con la atención que fingen prestarle a sus problemas cuando usted decide expresarlos, sólo quieren sentirse superiores basados en el mal ajeno y hacerle creer que pronto con el tiempo todo empezará a ir mejor: ¡mentira!
Eso de que el tiempo todo lo cura y pasa rápido, es otra forma que tienen para engañar su percepción de las cosas. Los días, hoy, este minuto es una porquería y a pesar de que quieran hacerle ver lo contario, nadie más que usted sabe cómo se siente y no le queda más remedio que continuar con su asquerosa vida, porque no todos los problemas tienen solución, escasamente algunos, tal vez pocos. Hay que acostumbrarse a que pase el tiempo y tal vez con este llegue algo de aire nuevo que renueve y alivie su sistema circulatorio y mental; a no ser que en algún tiempo de enorme y esclarecedora cordura encuentre en el suicidio la salida a todos los problemas (en ese caso, mis respetos).
Seamos claros, los libros de “autoayuda” y las listas de consejos en internet (como ésta) no le van a servir de nada, así usted tenga 10, 20, 30 o 40 años. Más o menos, no importa. El tiempo sigue su eterno acarreo y cada vez se tienen menos posibilidades, así que deje de esperar las “10 razones mágicas para lograr ser feliz”, “los trucos sencillos para superar el miedo y triunfar como nadie lo ha hecho”. El fracaso y el miedo son inexpugnables, puede continuar sacando pretextos; pero eso sólo lo hundirá más y mejor. Levante el culo del lugar en que lo tiene anclado y disfrute de su sufrimiento, de los mil y un fracasos que se avecinan. Evite por cualquier motivo la autocomplacencia y siempre tenga en mente, que siempre puede ponerse más feo e ir peor de mal de lo que ya está.
Recuerde siempre que se siente horrible y angustiado, entonces no tiene motivos para andar sonriendo a todo el mundo. Deje de fingir su miserable estado por bien propio y hasta por el de los demás. Mientras más hosco y parco sea, mejor. Las personas notarán el mal rollo y por lo tanto, si tienen algo de sentido común se irán apartando del camino paulatinamente y en silencio. Mande al carajo a todo aquel que quiera darle consejos y meterle actitud positiva y posibilidad de éxito. Pronto, podrás ver a aquellos que decidieron acompañarle en desdicha como a unos verdaderos compañeros. De igual no importa. Hablarán, se emborracharán y reirán a carcajadas; pero nada irá a mejor. Quizá lo único bueno o malo, será enterarse del número tan escandaloso de hijueputas que decían ser su amigo.
Si por alguna razón termina absolutamente solo, no hay problema, piense que los amigos no existen o sólo sirven para pedir favores; entonces respire profundo y siéntase tranquilo porque las cosas continúan y es mucho mejor cuando se sabe con qué se cuenta.
Por ahí dicen que “no hay mal que dure cien años ni cuerpo que lo resista”. Así como hoy está sufriendo igual a un condenado, mañana (quizá, porque nada en la vida está garantizado y básicamente porque esta revista no tiene como pagar indemnizaciones por daños psicológicos y morales) va a estar mejor y sonreirá de nuevo. Hay que tener en cuenta que todo tiene un final, entonces está asquerosa racha en cualquier momento puede llegar a su fin. Pero es mejor evitar los triunfalismos, porque también resulta que usted se puede morir mañana o en este mismo instante. Entonces, no dude en ser usted mismo y hacer y decir lo que le venga en gana.
EL HILO ROJO (Urraca)
Un pianista que ejecuta la obra creada por un compositor, la habrá interpretado lo mejor posible cuando haya hecho olvidar al compositor original, y cause la ilusión de que está contando una historia de su vida o algo que vive actualmente. Partiendo desde aquí, “Yo” podría deducir que la “realidad” de aquel intérprete está sumergida en dichas notas musicales, ya que ese preciso instante es su momento, su ahora, su desahogo, su amor hacia el hombre, su rabia hacia el mundo, el grito en la soledad, la forma propia (quizá) de tensar el hilo rojo y seducir los oídos de cualquier despistado espectador. ¡Ah! Por supuesto, esa realidad escapará de él, de sus manos, la obra terminará intempestivamente (que palabra tan deliciosa), y en el aire quedarán melodías sueltas buscando su lugar, en una canción, en otra obra. Aquí ya nada se tiene totalmente, nada es tuyo, en el sentido de “propiedad”. ¿Quién diablos dijo eso? “Somos ir y venir, se lo aprendimos al viento”.
Pero, ¿por qué se asustan todos los que dicen llamarse con “propiedad” hombres? ¡Ah claro, ya lo entiendo! Todas sus acciones perversas son motivadas por el instinto de conservación, o más exactamente todavía, por la aspiración al placer, el poder y el orgullo.
Lo mismo le pasa al hombre que al árbol. Cuanto más se quiere elevar, más vigorosamente tiende sus raíces a la tierra, hacia abajo. ¡Salud por Fernando González!
El hombre quiere escalar la altura libre y llegar a aquel árbol, el que se encuentra solo en la montaña, ya que su alma anhela una buena sombra que lo aguarde. Pero también sus malos instintos tienen sed de libertad. El árbol está solo en la montaña. Crece muy por encima de los hombres. Y si quisiese hablar, no habría nadie que le comprendiera, ¡ha crecido tanto! Ahora espera y espera siempre. ¿Qué espera entonces? Vive demasiado cerca del asiento de las nubes y sus ramas hacen música con el viento. ¿Espera quizás el primer rayo?
ESPACIOS URBANOS, ESCENARIOS DE EXCLUSIÓN* (Andrés Pérez)
Imagen de RH “Urbanox”
Tal y como se sueñan la ciudad los empresarios, los arquitectos y las instituciones públicas, la forma en que conciben engranar individuo, vivienda, espacio público, transporte masivo, medio ambiente; es inevitable percibir la creación de una ciudad ideal, pero a la vez una ciudad solo para unos cuantos. Lo demás son extramuros.
En torno a esa ciudad ideal se desarrolla una periferia miserable, olvidada, donde no alcanzan a llegar los tentáculos de bienestar y progreso que se vive en el centro de la urbe. La ciudad es algo que se desborda, que nace en el caos, en un desplazamiento masivo de poblaciones de otras regiones empujadas por la miseria y la esperanza de un progreso. No hay planeación, ni ideal que niegue esta circunstancia de la realidad. Sin embargo se oculta, sumergiendo esas otras ciudades en una nube de polvo o sepultándolas bajo el asfalto, creando ciudades subterráneas.
Por otro lado el ideal de lo urbano, su fría perfección, la esterilización de su ambiente, la funcionalidad de la arquitectura, plantea un individuo extraño a su entorno, perdido, controlado, moldeado y adaptado a las circunstancias espaciales. Porque la modernidad en lo urbano, no busca la integración de la población; por el contrario, su objetivo es conseguir la personalización del espacio y de la población que habita dichos lugares, crear una infinidad de burbujas en las cuales nadie se relacione con nadie. Dicha descripción no hace parte de un lejano futuro, es el presente aquí y ahora, desde hace mucho tiempo.
Vemos como las plazas o los parques han dejado de ser lugares donde se encuentran las diferentes clases sociales de la población para compartir, así sea una mirada. Lo anterior se debe al rápido crecimiento urbano ligado al desarrollo económico de los más pudientes, dándose así la estratificación de espacios, no solamente privados, sino también públicos. No es lo mismo estar en el parque Bolívar, que en el Lleras, la diferencia va de un extremo a otro atravesando diferentes aspectos: la arquitectura (limpia-sucia, ordenada-desordenada, vigilada-abandonada, legal-ilegal), el ambiente y la atmósfera (agradable-nociva), el lenguaje (vulgar-formal), y los mismos individuos se diferencian. Son muy divergentes sus comportamientos en ambos espacios y esto obedece a la lógica que dichos entornos imponen al sujeto.
Las lógicas nos dicen que algunos lugares son para cierto tipo de personas, que acá se debe transitar, circular, y no estar estáticos, estorbando el tráfico; que la miseria, la mugre, lo feo no tiene cabida en lo limpio, perfecto y bello -cada día somos testigos de cómo la miseria del centro es desplazada hacia las periferias, para hacer de este sector de la ciudad, agradable, pero ¿para quién?- Esas son las políticas excluyentes de los espacios urbanos diseñados por empresarios, que les importa un comino lo equitativo, la inclusión, el medio ambiente. Y lo único que les importa es la rentabilidad, la productividad de lo urbano que genere riqueza, ganancias, monopolización de los espacios y todas las vidas que allí habitan.
En consecuencia, la funcionalidad espacial coarta el cuerpo, sus posibilidades expresivas, al fomentar estereotipos de comportamiento concernientes al estrato del espacio. Los cuerpos fiesteros se reúnen en la zona rosa. Los cuerpos obreros en torno a las industrias. Los cuerpos burócratas en torno a los centros financieros, los cuerpos desocupados a las esquinas, los cuerpos miserables a las cloacas y extramuros. Ningún cuerpo puede habitar otro centro sin adaptar las normas propias de esos lugares. Encontrar a alguien de la calle en cercanías al centro financiero es una anomalía inconcebible o viceversa. Ver a alguien de corbata tirado en la calle en medio de la basura, enciende las alarmas. Porque no es “normal”, es algo que está por fuera de lo común. Es imposible que alguien de semejante estrato esté en esas condiciones.
A modo de conclusión concebimos la perfección de los espacios urbanos, como el absoluto control sobre lo que puede un cuerpo, restringiendo otras posibilidades de habitarlos e implantando una forma a la cual, debemos estar ligados, sometidos. Por lo tanto, debemos desobedecer las convenciones espaciales, sus normas y transgredir los estereotipos de comportamiento, para buscar vivir el cuerpo en el espacio, y no lo contrario. Para plantear que en lo bello cabe lo feo y en lo feo cabe lo bello.
*Este artículo reúne las conclusiones planteadas durante la instalación urbana realizada por algunos estudiantes de Teatro de la Universidad de Antioquia, que de forma independiente y queriendo manifestarse en el Foro Urbano Mundial (WOF), estuvieron habitando las calles más concurridas de la ciudad de Medellín, desde el nicho del indigente; pero desde la piel del ejecutivo. Para indagar en la pregunta que se plantearon para abordar la experiencia: ¿impone el espacio arquitectónico formas corporales y comportamientos en los ciudadanos?
METAMORFOPSIA INVERTIDA (Mb-6v!)
Despierta el hombre en su mismo sueño, le es raro haber precedido el amanecer su ventana. No puede creer que esté despierto, él piensa que su cabeza ha girado considerablemente para ver las cosas de esta manera. Se acerca a la ventana con el mundo debajo en medio de temblores extraños y desequilibrio, encuentra que llueve de manera particular, llora también. El cielo ha cedido su altura y el agua sube hacia los suelos porque todo ha cambiado de sentido, las cabezas ruedan para él. Sin encontrar un porqué piensa en el castigo mientras presuroso se busca el cuerpo para encontrarse completo. Apenas puede manifestarlo a su familia, se presta incrédulo y por poco lo juzgan de loco. Intenta ser socorrido, respira intranquilo y prefiere no mirar. De inmediato en un hospital es atendido y lo primero que se piensa es sobre su locura de viejo, antes que cualquier otra enfermedad.
Un médico de la misma sala que estaba bocabajo, y que no era el de él, se acerca a escuchar la misma historia, y comprende una verdad exquisita de cabezas. -Yo no estoy loco doctor- dice perplejo por su situación. El médico pide permiso para llamar a sus estudiantes, quienes sin saber qué sucedía interrogan. De entrada, piensan: paciente psiquiátrico, una demencia senil que explica todo, un golpe en la cabeza, “a falta de anteojos ve lo que quiere”, miente para obtener algo, sus ojos dicen la verdad. Esta última opinión fue cuestionada, pero algo curioso servía para cerrar teorías, aquel hombre, viejo de por sí, sin observar directamente los objetos, podía detallarlos, de verdad miraba al suelo para encontrar los rostros y al cielo para dar sus pasos. Es claro que, podría conseguir su locura pero consecuente al hecho. Sus ojos decían la verdad entonces, y ante ciertas pruebas conseguía asombrar a más personas. Leyó alguna vez un médico de éstos, no cualquiera, la novela “Tormento” de Benito Pérez Galdós, escritor que rodeado de médicos describía casos clínicos extraños en sus personajes, y recordó en el libro algo que decía: “Iba de una parte a otra de la casa con morbosa inquietud; y en ocasiones veía los objetos del revés, invertidos. Hasta el retrato de su padre tenía la cabeza hacia abajo. Las líneas todas temblaban ante sus ojos doloridos y secos, y la lluvia misma era como un subir de hilos de agua en dirección del cielo”.
Cerrando con esta frase, el profesor sabio enseña que la medicina se esconde en cualquier lugar, en el polvo de los libros, en la explícita lluvia y en las cabezas que ruedan y leen. Este hombre había sufrido un infarto cerebeloso, y en un punto del cerebro, en el que convergen las informaciones sobre la visión, el equilibrio y la postura corporal. Una lesión directa en este lugar o en los “cables” que llegan a allí, todo se descuajeringa. Duró apenas hasta la noche, antes de tener sueño, la recuperación fue espontánea, aunque conservó daños permanentes en el equilibrio y algunos movimientos. Volviendo a la realidad cuerda y gravitatoria, dice sentirse estupendo de experimentar algo único para contar a sus nietos y llevarse a la muerte. Igual sabe que el mundo más de cabezas no puede estar y por un momento estuvo mejor.
MONÓLOGO ZOMBIE (Johnky)
¿A veces no has sentido ganas de hacer absolutamente nada, que tu vida no se dirige a ningún lugar y que todo lo que hagas o pienses hacer pueda mejorarla? Perdido en un mar negro e infinito, sumido entre un sentimiento de intranquilidad y desgana. ¿Siempre hay algo por hacer? ¡Sí, claro! Bastardos. Ciegos a la clara realidad que se presenta a diario desnuda ante todos: absurda de sentimiento de pulcrita… ¡linda palabra esa! Suena a nubes surcando el cielo, a espuma de cerveza resbalando por un frío vaso de vidrio, a piel de mujer semidesnuda que se mira al espejo y no puede decidir que ropa ponerse encima, para que alguien más adelante se la saque sin ninguna consideración mientras se beben un café, luego de pasear algunas horas por el parque al amparo del frío lunar, de uno que otro sobresalto. Una sirena, un ladrido, un suspiro y lentamente todo se lo va llevando ese rio que desemboca en los labios, en palabras que entre la lengua y los dientes se vuelven pájaros en busca de cielos que cortar con las alas, con el fuego del vuelo; la libertad lacerante de la mirada retenida en el tiempo de otra pupila…
El tiempo, ¡ah! qué se puede hacer para no sentir su paso de titán. El tiempo, digo, tic-tac y muero en el medio. Todo es igual. No se puede ser lo que se es sin el segundo previo. No hay manera. Qué vueltas, tic-tac, 12:05 p.m. No puedo dormirme, llevo tres noches con sus días sin poder hacerlo. No hago nada; no tengo las mínimas ganas o aprecio, ¿qué hice ayer? No tengo idea. Gravitar. Suspendido sobre un cuerpo cuya densidad es mayor a la mía, su fuerza me obliga a permanecer. ¿Dónde estoy? Se me escapa la vida en ese humo azul. Inhalo de nuevo. Retengo lo más que puedo el humo, lo exhalo y violentamente se encarama hasta cielorraso, se destruye, desaparece, se asimila. No queda más que aire. El cuerpo inhala aire y lo convierte en otra cosa, no sé qué. No me acuerdo. No me interesa. Mi cuerpo en un acto que no es mío sino de él, inhala aire, una y otra vez, lo maquina, lo trabaja, luego lo desecha. En su lucha por mantenerse vivo, me arrastra con él. Esa voluntad indómita de funcionamiento…
Ahí va otro avión y ese es el pito de un carro que sobresale al bullicio del infierno. Eso es la vecina de arriba barriendo el piso, tirando todo lo que no le sirve al suelo, tal vez labiales acabados, pequeñas cajas de medicamentos, papeles vueltos una bolita que ruedan por el suelo, se le cae lo que pudo haber sido la escoba cuñada de mala manera mientras arrastra alguna mesa o silla; ruido bastante incómodo, aunque tiene su musicalidad. Retoma la limpieza, luego quizás prepare el almuerzo para su marido y se siente plácidamente a sentir como la televisión le tosta el poco cerebro que debe tener. Alguien sube las escaleras, se pueden oír pasos ascendentes, tal vez sea el marido, tal vez el tipo que vive frente a mi puerta. No, no es él, tampoco el marido; siguen ruidos de limpieza. A esta hora hay demasiada vida en el mundo.
Vida es sinónimo de actividad, a esta hora hay demasiados activos queriendo sentirse vivos. Buena suerte, idiotas. ¿Cómo sentirse vivo y no morir en el intento? Ummmmmmm, buena pregunta. Habrá que encender otro cigarrillo. ¿Qué me hace sentir vivo? No, no ¿qué hace sentir vivas a las personas? Amor, dinero, felicidad, emociones fuertes, cosas nuevas, familia, amigos… ¿eso los hace sentir vida? No, no creo. Tiene que ser algo más. La vida simplemente está y lo demás es disfrute o problemas. Todo por separado en empaques con nombre propio. Tratan de conseguir todo eso y luego mueren. Sí, siempre queda faltando algo. La vida es una imposibilidad…
A veces la tarea más difícil de todo un día es levantarse de la cama; pero si no lo hago voy a terminar siendo presa de mi propia hambre “corporal” porque la del alma la tengo bien extraviada, perdida. No buscada. Un café, un cigarrillo para empezar la tarde: 2:10 p.m. Una mirada, una sonrisa. Te extraño vieja. Mirar un poco por la ventana el infierno bullente. ¿Dónde carajos deje el encendedor? Definitivamente cuando uno tiene ganas de nada, todo se las arregla para joderte más. Un cigarrillo, el último de la cajetilla. Siempre es igual. ¿Y el encendedor? En el suelo, al lado de la cama, junto al pocillo. De nuevo el mismo pedazo de techo, el mismo colchón, el mismo encendedor, el mismo humo azul, los mismos dedos, el mismo sentimiento de imposibilidad, de aturdimiento.
La vida es una incansable repetición de lo mismo. Te levantas, desayunas, te bañas, haces lo que se supone que tienes que hacer, hablas con un amigo, tal vez con varios, vas a un bar, bebes cerveza, conoces a alguien, fornicas, te sientes pésimo, luego mejor, después normal, piensas en algo, recuerdas algo, una mujer, tu madre, en el imbécil que tienes como jefe, en todo lo que quieres pero nunca tendrás, en cómo hacer más dinero, en la chica que te gusta pero para ella no eres más que un insecto aplastado contra el parabrisas de un Renault 9, piensas en uno-dos-tres elsuicidio, en que mejor no; tal vez el próximo mes, de nuevo te sientes horrible, te emborrachas, luego la resaca; ya no piensas. Los insectos, el calor, el ruido flotan alrededor de ti, piensas en que sería mejor vomitar. Vomitas. Te sientes vómito, una amalgamación de inmundicia triturada, piensas en carros, motos, dinero, enormes casas, apartamentos en la playa, cabañas en la montaña, en una mujer, en niños, en tarjetas de crédito, en ropa limpia y a la moda, en el futuro, en la televisión. No, qué va. Eso es pensar con el deseo, la vida es una inalcanzable repetición de lo mismo; mientras tienes que revivirla te llenan o llenas la cabeza de pura mierda, y si te subes a ese carrusel, estás muerto…
Pienso en que no tengo más cigarrillos, pensar en que debo bajar diez pisos, caminar hasta la esquina, cruzar la calle, caminar treinta, tal vez cincuenta metros, entrar al lugar, pedir un paquete de cigarrillos sin filtro y sin antojarse de otra cosa, pagar, darse la vuelta, regresar caminando cincuenta, tal vez treinta metros, llegar a la esquina, cruzar la calle, caminar hasta el portón, subir diez pisos ¡qué vueltas viejo! Y con estas absolutas ganas de hacer nada; lo mejor será dejar de fumar. No, si dejara de fumar, también tendría que dejar de comer. Y yo estoy muy lejos de ser un idiota iluminado sentado bajo un árbol con una sábana envuelta a mi cuerpo y pensando en quién sabe qué. Tal vez en nada, tal vez en todo. En el nirvana. La vida es una incalculable repetición de lo mismo. Hablando de nirvanas, prefiero la banda “all apollogies” con una lata de cerveza fría y un cigarrillo, mientras el irreverente Kurt rasga las guitarras y las voces de la vida.
¿Dónde me quedé? ¡Ah! sí, en el alma. Será que puedo ir por ahí tranquilamente diciendo, creyendo tener alma, en estar vivo, en ser yo. Yo. Delirios del ser. ¿Ser? Ser, ser, ser, ser, ser, ser o no ser, ser, ser, ser, ser, o no, ser o ser, no ser ser, ser, ser, ser ser o no, no ser. Qué problema, empecemos por el principio. ¿Primero está mi existencia o mi ser? ¿Cómo estar seguros de existir? Si no puedo responder ese interrogante ¿Cómo poder ser? Y si esto de verdad fuera la existencia ¿De qué me sirve a mí?, ¿para qué la quiero?, ¿por qué estoy obligado a hacer algo con ella? Estoy atrapado en mi existencia. ¿Existir será una sensación? Tal vez como el amor, el odio, la felicidad, la tristeza ¿Si dejo de sentir la sensación de existir no existo? Las sensaciones son la energía vital y creadora del hombre, al ser voy creando mi existencia. Sólo la muerte daría la posibilidad de no sentir. Todo esto desconociendo el verdadero significado de la muerte, para saberlo habría que morirse. Me excita saber eso; no puedo dejar de pensar en morir para saber la respuesta…
3:36 p.m., sensación de horrible vacío estomacal y necesidad imperiosa de nicotina en el cerebro, en los pulmones, en la sangre. ¡Qué más da! Poner a cocinar un huevo y mientras tanto voy a comprar cigarrillos y algo para beber. ¡Carajo! Hacer nada y pensar mucho produce hambre y ganas de matarse.
HUNGER, DE STEVEN MCQUEEN
La película de este mes:
Enmarcada en la postguerra del conflicto irlandés, toda la trama gira en torno a un grupo de presos pertenecientes al IRA que se encuentran en huelga de hambre por las pocas garantías políticas y el maltrato que padecen por parte de los guardias. Esos son los pocos antecedentes que se dan de la historia y situación de los personajes. De ellos no se logra saber casi nada, su existencia se reduce al rótulo de presidiarios. Solo a mitad de la cinta se identifica al protagonista y la acción que persigue. Se diría que la historia es planteada por esa voz en off, que por momentos aparece y hace avanzar el tiempo y la situación. Los diálogos son escasos, a excepción de la escena con el reverendo que dura más de 15 minutos; pero la palabra no es necesaria para describir el conflicto de la historia, basta con la precisión en las imágenes y en los detalles, para percibir esa tensión latente, la frialdad y miedo constante por parte de los guardias, y una ansia de libertad y rebeldía en los presos. Por otro lado, se observa el enfoque en las acciones y la impecable interpretación de los actores, agregándole a esto la violencia y miseria de la atmósfera que lleva a lo grotesco. Steven McQueen logra una cinta desgarradora y bella a la vez, que nos plantea hasta qué punto las leyes y los poderes son inamovibles ante la vida que se sacrifica en busca de sus derechos.
EL JARDÍN ENCANTADO (Italo Calvino) -autor recomendado-
Giovannino y Serenella caminaban por las vías del tren. Abajo había un mar todo escamas azul oscuro azul claro; arriba un cielo apenas estriado de nubes blancas. Los rieles eran relucientes y quemaban. Por las vías se caminaba bien y se podía jugar de muchas maneras: mantener el equilibrio, él sobre un riel y ella sobre el otro, y avanzar tomados de la mano, o bien saltar de un durmiente a otro sin apoyar nunca el pie en las piedras. Giovannino y Serenella habían estado cazando cangrejos y ahora habían decidido explorar las vías, incluso dentro del túnel. Jugar con Serenella daba gusto porque no era como las otras niñas, que siempre tienen miedo y se echan a llorar por cualquier cosa. Cuando Giovannino decía: “Vamos allá”, Serenella lo seguía siempre sin discutir.
¡Deng! Sobresaltados miraron hacia arriba. Era el disco de un poste de señales que se había movido. Parecía una cigüeña de hierro que hubiera cerrado bruscamente el pico. Se quedaron un momento con la nariz levantada; ¡qué lástima no haberlo visto! No volvería a repetirse.
—Está a punto de llegar un tren -dijo Giovannino.
Serenella no se movió de la vía.
—¿Por dónde? -preguntó.
Giovannino miró a su alrededor, con aire de saber. Señaló el agujero negro del túnel que se veía ya límpido, ya desenfocado, a través del vapor invisible que temblaba sobre las piedras del camino.
—Por allí —dijo. Parecía oír ya el oscuro resoplido que venía del túnel y vérselo venir encima, escupiendo humo y fuego, las ruedas tragándose los rieles implacablemente.
—¿Dónde vamos, Giovannino?
Había, del lado del mar, grandes pitas grises, erizadas de púas impenetrables. Del lado de la colina corría un seto de ipomeas cargadas de hojas y sin flores. El tren aún no se oía: tal vez corría con la locomotora apagada, sin ruido, y saltaría de pronto sobre ellos. Pero Giovannino había encontrado ya un hueco en el seto.
—Por ahí.
Debajo de las trepadoras había una vieja alambrada en ruinas. En cierto lugar se enroscaba como el ángulo de una hoja de papel. Giovannino había desaparecido casi y se escabullía por el seto.
—¡Dame la mano, Giovannino!
Se hallaron en el rincón de un jardín, los dos a cuatro patas en un arriate, el pelo lleno de hojas secas y de tierra. Alrededor todo callaba, no se movía una hoja. “Vamos” dijo Giovannino y Serenella dijo: “Sí”.
Había grandes y antiguos eucaliptos de color carne y senderos de pedregullo. Giovannino y Serenella iban de puntillas, atentos al crujido de los guijarros bajo sus pasos. ¿Y si en ese momento llegaran los dueños?
Todo era tan hermoso: bóvedas estrechas y altísimas de curvas hojas de eucaliptos y retazos de cielo, sólo que sentían dentro esa ansiedad porque el jardín no era de ellos y porque tal vez fueran expulsados en un instante. Pero no se oía ruido alguno. De un arbusto de madroño, en un recodo, unos gorriones alzaron el vuelo rumorosos. Después volvió el silencio. ¿Sería un jardín abandonado?
Pero en cierto lugar la sombra de los árboles terminaba y se encontraron a cielo abierto, delante de unos bancales de petunias y volúbilis bien cuidados, y senderos y balaustradas y espalderas de boj. Y en lo alto del jardín, una gran casa de cristales relucientes y cortinas amarillo y naranja.
Y todo estaba desierto. Los dos niños subían cautelosos por la grava: tal vez se abrirían las ventanas de par en par y severísimos señores y señoras aparecerían en las terrazas y soltarían grandes perros por las alamedas. Cerca de una cuneta encontraron una carretilla. Giovannino la cogió por las varas y la empujó: chirriaba a cada vuelta de las ruedas con una especie de silbido. Serenella se subió y avanzaron callados, Giovannino empujando la carretilla y ella encima, a lo largo de los arriates y surtidores.
—Esa —decía de vez en cuando Serenella en voz baja, señalando una flor.
Giovannino se detenía, la cortaba y se la daba. Formaban ya un buen ramo. Pero al saltar el seto para escapar, tal vez tendría que tirarlas.
Llegaron así a una explanada y la grava terminaba y el pavimento era de cemento y baldosas. Y en medio de la explanada se abría un gran rectángulo vacío: una piscina. Se acercaron: era de mosaicos azules, llena hasta el borde de agua clara.
—¿Nos zambullimos? —preguntó Giovannino a Serenella.
Debía de ser bastante peligroso si se lo preguntaba y no se limitaba a decir: “¡Al agua!”. Pero el agua era tan límpida y azul y Serenella nunca tenía miedo. Bajó de la carretilla donde dejó el ramo. Llevaban el bañador puesto: antes habían estado cazando cangrejos. Giovannino se arrojó, no desde el trampolín porque la zambullida hubiera sido demasiado ruidosa, sino desde el borde. Llegó al fondo con los ojos abiertos y no veía más que azul, y las manos como peces rosados, no como debajo del agua del mar, llena de informes sombras verdinegras. Una sombra rosada encima: ¡Serenella! Se tomaron de la mano y emergieron en la otra punta, con cierta aprensión. No había absolutamente nadie que los viera. No era la maravilla que imaginaban: quedaba siempre ese fondo de amargura y de ansiedad, nada de todo aquello les pertenecía y de un momento a otro ¡fuera!, podían ser expulsados.
Salieron del agua y justo allí cerca de la piscina encontraron una mesa de ping-pong. Inmediatamente Giovannino golpeó la pelota con la paleta: Serenella, rápida, se la devolvió desde la otra punta. Jugaban así, con golpes ligeros para que no los oyeran desde el interior de la casa. De pronto la pelota dio un gran rebote y para detenerla Giovannino la desvió y la pelota golpeó en un gong colgado entre los pilares de una pérgola, produciendo un sonido sordo y prolongado. Los dos niños se agacharon en un arriate de ranúnculos. En seguida llegaron dos criados de chaqueta blanca con grandes bandejas, las apoyaron en una mesa redonda debajo de un parasol de rayas amarillas y anaranjadas y se marcharon.
Giovannino y Serenella se acercaron a la mesa. Había té, leche y bizcocho. No había más que sentarse y servirse. Llenaron dos tazas y cortaron dos rebanadas. Pero estaban mal sentados, en el borde de la silla, movían las rodillas. Y no lograban saborear los pasteles y el té con leche. En aquel jardín todo era así: bonito e imposible de disfrutar, con esa incomodidad dentro y ese miedo de que fuera sólo una distracción del destino y de que no tardarían en pedirles cuentas.
Se acercaron a la casa de puntillas. Mirando entre las tablillas de una persiana vieron, dentro, una hermosa habitación en penumbra, con colecciones de mariposas en las paredes. Y en la habitación había un chico pálido. Debía de ser el dueño de la casa y del jardín, agraciado de él. Estaba tendido en una mecedora y hojeaba un grueso libro ilustrado. Tenía las manos finas y blancas y un pijama cerrado hasta el cuello, a pesar de que era verano.
A los dos niños que lo espiaban por entre las tablillas de la persiana se les calmaron poco a poco los latidos del corazón. El chico rico parecía pasar las páginas y mirar a su alrededor con más ansiedad e incomodidad que ellos. Y era como si anduviese de puntillas, como temiendo que alguien pudiera venir en cualquier momento a expulsarlo, como si sintiera que el libro, la mecedora, las mariposas enmarcadas y el jardín con juegos y la merienda y la piscina y las alamedas le fueran concedidos por un enorme error y él no pudiera gozarlos y sólo experimentase la amargura de aquel error como una culpa.
El chico pálido daba vueltas por su habitación en penumbra con paso furtivo, acariciaba con sus blancos dedos los bordes de las cajas de vidrio consteladas de mariposas y se detenía a escuchar. A Giovannino y Serenella el corazón les latió aún con más fuerza. Era el miedo de que un sortilegio pesara sobre la casa y el jardín, sobre todas las cosas bellas y cómodas, como una antigua injusticia.
El sol se oscureció de nubes. Muy calladitos, Giovannino y Serenella se marcharon. Recorrieron de vuelta los senderos, con paso rápido pero sin correr. Y atravesaron gateando el seto. Entre las pitas encontraron un sendero que llevaba a la playa pequeña y pedregosa, con montones de algas que dibujaban la orilla del mar. Entonces inventaron un juego espléndido: la batalla de algas. Estuvieron arrojándoselas a la cara a puñados, hasta caer la noche. Lo bueno era que Serenella nunca lloraba.
NOSOTROS ÉRAMOS EL SUEÑO (Johnny C.)
SYSTEM FAILURE (RH)
En ningún momento pensaron que semejante cosas llegaran a suceder, aquello formaba parte de la ficción o vanas profecías que nunca llegaban a cumplirse. Además, no concebían de ninguna forma el desmoronamiento de un sistema que daba muestras de ser sólido, fuerte e impenetrable, capaz de perdurar en el tiempo y de garantizarle a cada uno de sus integrantes la seguridad necesaria para sobrevivir. Ellos confiaban, creían fervientemente en cada uno de los tentáculos del sistema que se extendían hasta las entrañas mismas de las personas. Los avances tecnológicos deslumbraban y permitían la superficial tranquilidad de aquellos tiempos. Cosas como las enfermedades mortales, los virus, las guerras entre naciones o guerras civiles, cataclismos naturales, crisis económicas, solo sucedían en países subdesarrollados incapaces de elaborar un programa capaz de imponerse a la fuerza de la naturaleza y a los fenómenos sociales. Nada de eso les sucedería a ellos, porque año tras año fabricaban el sistema de inmunidad, que les permitiría estar blindados ante cualquier ataque, incluso contra uno alienígeno. Aunque, el precio a pagar desbordaba las cifras más altas y hasta las mismas leyes, solo importaba el objetivo primordial: estar protegidos las 24 horas y cada uno de los 365 días del año.
A pesar de todo esto, el miedo y el terror no desaparecían de sus inquietas mentes, porque cada vez el Sistema inventaba, a medida que producía nuevos objetos para mitigarlos, miedos inexistentes que tomaban fuerza aterradora en una población absolutamente formada en la obediencia. Aquello propiciaba la demencia del consumo, millones y millones de personas cada día compraban toneladas de artículos. Nadie se preguntaba nada. Simplemente se deslizaban por los pasillos como robots en busca de la última medicina que les permitiera subsistir, porque el peligro estaba ahí, al acecho y si no morías hoy de un virus proveniente del trópico, mañana quizás una bomba en el Metro acababa con tu preciada existencia. Había que ponerse a salvo. Los delincuentes, y cualquiera podía serlo, deambulaban por ahí dispuestos a todo.
Esa frágil tranquilidad extraída de las cosas, lamentablemente sería tan efímera como ellas mismas. En un momento dado el sueño simulado se desvanecería y daría paso a la desgarradora pesadilla de la realidad. Ya nada sería como antes. Solo bastaba dar aquel paso, en el cual decidimos poner nuestro destino en los circuitos de los ordenadores, en aquella luz roja titilante en la oscuridad de un cuarto. Nunca medimos las consecuencias de dichas acciones. Pensábamos que todo perduraría para siempre. Y que ahora el hombre dominaría, con ayuda de la máquina, el caos de la naturaleza y el cosmos. Cuán equivocados andábamos, ahora solo basta con asomarse a la superficie para comprobar el mierdero de nuestros avances tecnológicos. Pero ni eso podemos hacer ya. Asomarse afuera es como ponerle sello final a la mísera vida que hoy llevamos. El sistema falló, como fallan todos los dioses, quizás por ser creación del hombre.
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