El aire entre las manos
y un Breve espejismo.
Entre el espacio sin tiempo
y el tiempo sin espacio.
Blanco sobre blanco
y Nada más, nada más.
Cerré los ojos por un momento
y todo pasó fugazmente
dejando en el aire turbio
las Hojas sueltas del  almanaque
y un profundo aire entre las manos.

 Mil cielos de arena y piedra,
Una eternidad de mar y sangre,
Cuarenta consuelos de hombres despedidos
Quinientas lenguas de difuntos sumergidos,
En las eternidades, en los cielos,
Bajo consuelos numerosos e incontables.

Como un génesis bíblico y como la muerte,
Nacen almas llanas embelesadas,
De ninfas necias, tardas y temerosas,
En los bosques más urbanos.
En una esfera rústica intolerable,
Cerca de todo, de nadie.

Siempre típico, con el destino de viento,
Inmarcesibles los respiros les extinguen,
Como a tierna verdad sin tiempo,
Con exhalos incoloros y humillantes,
Con verdades disfrazadas de bufón,
Les repelen los conscientes insensatos,
Entonados en la melódica tragedia,
Escupiendo con desgracia su sabor.

Dulces las aguas subterráneas,
En lo profundo temerosas escondidas,
De sus pechos se alimentan mil almas,
Que sin suerte y amor fueron despedidas.

Pasos fuera, fuera del cuerpo, tristes como la rama
que suelta su hoja a cuerpo ninguno.
“El camino que transita la hoja desde la rama al suelo…
 En aquel trayecto están plasmadas, las líneas de la naturaleza”.

El pensamiento regala pequeños copos de nieve, que a lo lejos parecen hermosas perlas, que cubren de brillo todos los rostros. Los besos adornan los cuerpos, mientras el alma gime en fulgurantes voces que se queman en mi garganta.
Trozos de cielo vuelan por el aire, mientras en él, se esparce tu piel, abriendo otra ventana hacia la tierra.

Desde la montaña, tus pasos resbalan hacia mí. Nuestra paz engendra encuentros furtivos. Pero… es extraño que no reconozcamos aún ningún lugar estéril, de aquellos donde la gente se precipita y detienen sus viajes.

Quizás es tu caminar lo que te diferencia a ellos, un caminar al ritmo de los danzarines vuelos que regalan las abejas. Pasos de nieve, huellas olvidadas… Caminas en lo alto hacia brisas lejanas.

-¡Moises! He aquí mis diez mandamientos.
-¿Mandamientos, acaso eso no es para esclavos?..
¿Oye, estás ahí? ¡Hey! ¿Dónde estás?

Dime, dime el secreto de tu corazón virgen,
dime el secreto de tu cuerpo bajo tierra,
quiero saber por qué ahora eres un agua,
esas orillas frescas donde unos pies desnudos se bañan con espuma.
Dime por qué sobre tu pelo suelto,
sobre tu dulce hierba acariciada,
cae, resbala, acaricia, se va
un sol ardiente o reposado que te toca
como un viento que lleva sólo un pájaro o mano.
Dime por qué tu corazón como una selva diminuta
espera bajo tierra los imposibles pájaros,
esa canción total que por encima de los ojos
hacen los sueños cuando pasan sin ruido.
Oh tú, canción que a un cuerpo muerto o vivo,
que a un ser hermoso que bajo el suelo duerme,
cantas color de piedra, color de beso o labio,
cantas como si el nácar durmiera o respirara.
Esa cintura, ese débil volumen de un pecho triste,
ese rizo voluble que ignora el viento,
esos ojos por donde sólo boga el silencio,
esos dientes que son de marfil resguardado,
ese aire que no mueve unas hojas no verdes...
¡Oh tú, cielo riente, que pasas como nube;
oh pájaro feliz, que sobre un hombro ríes;
fuente que, chorro fresco, te enredas con la luna;
césped blando que pisan unos pies adorados!

                                                                                                                             “En fin, literatura…”
                                                                                                                                         Julio Cortázar


 A pesar de la televisión, el internet, la tecnología contemporánea y otras tantas distracciones mediáticas presentes en nuestro tiempo, todavía son muchas las personas que se toman el tiempo, la libertad y el placer de leer una novela, un poema, un cuento. Buscando en esta lectura una distracción una inspiración, otro punto de vista, una fuente de belleza o consuelo quizás.

La literatura es una de las bellas artes y se singulariza, dentro de ellas, por emplear como instrumento expresivo la palabra, en ella encontramos diferentes acepciones referentes a una cultura, una época, un estilo, una forma, entre otras.

Es también la literatura, una fuente de comunicación directa entre todo lo que ronda en su mundo, con el del lector. Produce una relación íntima, desde muchos aspectos (personal, sentimental, humano), siendo en ocasiones un medio efectivo de cambio, progreso intelectual e inspiración personal; sincronizando de manera armónica y hermosa dos sensibilidades vivas, la del escritor y el lector, expresadas con una absoluta singularidad seria y única.

Es preciso, que al leer, lo hagamos con todos los sentidos despiertos, para apreciar en todo su esplendor la obra, para adentrarnos en su paisaje espiritual, en su esencia, en su fin último. Para dejarnos cautivar de su sensualidad, de su sabor y su perfume.

A manera de apreciación personal, consideramos que sólo existe una verdadera literatura cuando ocurre esta relación íntima entre ambos mundos, conectados por la fuente inmediata del libro.  Existe realmente y cumple con su anhelado fin, cuando cualquier persona vuelca su angustia hacia unas frases o palabras que expresen su sentimiento, cuando un escritor se pone delante de unas hojas en blanco a altas horas de la madrugada, cuando una niña encuentra magia y colores en un cuento antes de irse a la cama, cuando una mujer madura relata su historia de vida llena de desengaños e ilusiones o simplemente escribe unas líneas de amor dedicadas a la vida. A la vez, sólo la literatura permanece viva, de verdad, cuando alguien al leer un libro, siente (como diría Franz Kafka) un fuerte puñetazo en su cerebro, si al leerlo, siente que se le sube la fiebre y que aquella lectura es la música que él tanto necesitaba.

Estoy aquí sentada, soy yo. Sentada. Imaginando, pensando idioteces; tal vez grandes cosas. No. Por encima de todo, tienen que ser idioteces. Como la vida, como un tonto percance. Mira, qué hacer eso. ¡Qué locura! Como él, ella, nosotros. Él ¿Cuál él? Yo, no. yo no ¿De dónde salió él? De los sueños, de las preguntas, de las búsquedas no hechas, de todo lo encontrado, de lo nada buscado. ¿Salir? Entrar, ¿Cuál es la diferencia? Cuando sales inmediatamente estás entrando. Es como cuando despiertas luego de tener un sueño o acabas de leer un cuento o de ver una película. Entonces ¿De dónde? De los sueños podría ser una buena respuesta; pero, por qué él y no otro, por qué yo y no él, por qué él y otro y yo, por qué ninguno. No. yo soy yo. Complicado. No, no. Soy yo someramente. ¿Yo? Cuando digo yo, ¿A qué me refiero? A él, a ella. Esosaquellosotros. Pensar en que no puedo dejar de pensar. A ver, intentemos… Uno, dos, tres, una puerta, un gato. La lluvia. Lluvia que llovía sobre mi cuerpo. Un baño, un día triste; tal vez bajo la lluvia. No, ese día no llovía. Yo veía. ¿Qué día era? Ummmm. Hoy es jueves, si desandamos ocho días, luego martes ¿Qué hice ese martes? Nomeacuerdo. Pero fue mucho antes. Ahora van quince. Otra vez jueves. No, ese no. Maluco, ¿Maluco? ¡¡Horrible!! Sí, mal día; pero ese no fue. Tuvo que haber sido mucho antes. Sigamos. Quince por dos son treinta. Un mes. Difícil acordarse de todo, de todo lo dicho, lo hecho, lo omitido, lo pasado. Ummmm ¿Por qué estoy pensando en esto? No-me-acuerdo. Mientras más cerca a la ventana, más frío. Uno, dos, pasos hacia adelante. Frío. Uno, dos, tres, pasos hacia atrás. Ya no tanto. De igual, la ventana. Él. ¿Dónde está?, ¿Por qué no viene? Es un idiota y yo más esperando cuando de antemano sé, que no va a venir, porque se lo dije Oooooooooo ¿Fue él?, ¿Quién pronunció las palabras? Jueputa. Debe andar por ahí. Silencioso como un gato, imposible darse cuenta. Arrumado en cualquier café sostenido de un cigarrillo, dejando escapar palabras que podrían ser para mí un montón de burbujas multicolores, multisabores, con el imposible trabajo de pintar el cielo, sembrar aire, resucitar vivos. Jugando con el cronómetro de una bomba que estalla mi luz violeta, estrella mi horizonte, estiliza mis vestidos. Lo único bueno que sabe hacer, es hacerme sentir mal; pero me fascina como por esas calles lo logra. Es un idiota, imbécil, torpe, animal. Estúpido. Y el cronómetro se detuvo y no en ceros, simplemente así. Frenado. Y no era su mano. ¿La mía? Mis dedos. Apretar un botón. PUM A LA MIERDA. Entonces, mañana le diré que… no, mañana no. Hoy le digo que ha perdido, que estoy con otro y a él nunca lo he querido. Digo, al primer él; pero ahora el otro es el primer él. Entonces sería para él. A ver, están él y él, él que no soy yo, el otro que no es él, el otro que soy yo y él que es otro. Creo que ahora sí, necesito una aspirina, este nudo esta muy reacio y ya no me quedan uñas. ¡Ahhhhh! Mejor, caminar un rato. Un jean, una tula, una gorra. No, la gorra no. Bajar y salir sin que mamá se de cuenta y empiece con la preguntadera. Mala suerte. No joda mamá. El portazo obligado. Un día frío. Mejor regreso por un buso. Levantar la mano, hola mamá. Fingir no escuchar lo que dice. Subir catorce escalones. De nuevo. A ver, este está muy sucio, este esta muy feo, este no me gusta. Este negro esta bien. De nuevo lo mismo. Catorce escalones. Recuerdo la tarde en que los conté, para llevar a cabo mejor la misión, subía de a uno y me comía un chocolate. Delicioso ascenso, luego se me olvidó; pero como tenía todas las envolturas de los dulces no fue sino contarlas. Y ya. Salir. No hay gritos. No hay portazo. Manos en los bolsillos. Tal vez como haría él. Cuál él. Yo.

Aquel hombre miró aquellos ojos sombríos bajo el cielo apagado de esa temblorosa tarde de  Junio. Viscosamente, ella, algún tiempo atrás fue suya, por un solo instante y hoy luego de largo tiempo, la ve pasar inexorable, larga, terca, nefasta, fría y frívola.
Muchas veces, envuelto entre las abundantes lides del amor, se preguntó: “¿Cuántas veces entre pensamientos descalzos, palabras inexactas e incoherentes, lluvia derramada entre aceros y rendijas, encontramos el exacto sentido de las cosas?”
Como mendigo transita y divaga confuso y aturdido las calles de su pueblo, llevando en su hombro un pesado fardo, recuerda su silueta, detiene su andar, se pregunta, decide y retoma su marcha.

“A fuerza de sufrir ha aprendido a sufrir sin comentarios”.

Soñaba con una estrella. Soñaba con un planeta, con una galaxia. Cuando despertó; se vio sumido en esa estrella, en ese planeta, en esa galaxia; que él no había creado.

Wassily Kandisky, pintor de origen ruso nacido en 1866. Siendo niño aprendió a tocar el piano y el violoncelo, algo que sin saberlo le ayudaría enormemente más tarde en el desarrollo de su propio estilo como pintor. Sin embargo, en 1886 decide estudiar economía y leyes en la Universidad de Moscú. Kandisky, queda tan impresionado luego de asistir a una muestra de arte  francés con una pintura  de Monet (Haystacks at Giverny) que decide viajar a Munich con la intensión de estudiar arte.
Al paso del tiempo, empezó a experimentar sus propias concepciones sobre la pintura y el arte. Hoy en día, es considerado el precursor del arte abstracto; no sólo al impresionar a propios y extraños con su estilo sobre el lienzo, sino también de una manera teórica, al publicar en 1912 “De lo espiritual al arte”, y En 1926 “Punto y línea sobre el plano” Libros que ayudaron  al análisis de su pensamiento y manera de ver la pintura. A causa de la primera guerra mundial, Kandinsky se ve obligado a regresar a Moscú, donde desempeña un rol administrativo por algunos años. En 1922 regresa a Alemania, esta vez a Weimar donde impartió clases teóricas para una de las escuelas más influyentes del siglo XX, La Bauhaus; hasta su cierre en 1933 a cargo del tercer Reich. Luego de esto, se instala cerca a Paris en Neuilly-sur-seine, donde sigue elaborando pinturas cada vez más abstractas, hasta su muerte en diciembre de 1944.