Es un domingo luminoso, alegre, como casi todos los domingos. Cierta tranquilidad recorre las calles de los barrios distantes del centro, donde llega muy débil el plañir de las campanas. En la cancha del barrio, los chicos juegan a la pelota o dan vida con sus gritos y risas al parquecito infantil. Cuatro calles más allá pasan los jóvenes con sus camisas de fútbol tocando el tambor, sacudiendo las banderas y entonando un pegajoso cántico, que se va alejando poco a poco por la autopista rumbo al estadio. Niños en las canchas, hinchas clamando una victoria que sacie su euforia, matrimonios que se dan impulsos para continuar las siguientes horas juntos, parejas que quieren vivir la eternidad de este sol, cuerpos habitando el ocio; el sopor agradable de la tarde, en la que todo parece fluir dentro de esas partículas encadenadas, unas a otras formando sutilmente un rizoma que se propaga por el cosmos.

Dejo de mirar un instante por la ventana, dirijo mi mirada hacia el interior del cuarto, observo en silencio la micropartícula de la cual formo parte el día de hoy.

La escena está representada por hombres y mujeres ataviados de vivos colores. Hablan por doquier mientras se maquillan: un poco de rubor sobre las mejillas para disimular la palidez de siete días; un trazo negro sobre los parpados inferiores para abrir el ojo, amplificar la mirada, el panorama y ver lo que no se puede ver. El labial rojo recorriendo los labios de las chicas, quizás alguno tenga al final de la tarde, la suerte de robarle un beso a esos labios.

Terminan de retocarse, de agregar los últimos detalles y se disponen a salir, para integrarse en la fanfarria dominguera, que sacude el polvo de la semana entre gritos y sonrisas.  Pero antes un momento de recogimiento grupal, se dan las últimas consignas, toman sus instrumentos musicales y abriéndose la puerta inicia la función con un grito de batalla.

El sol les estalla en la cara, dejando ver lo trazos del maquillaje. Los primeros en verlos son los niños, que forman corrillos y los acompañan calle arriba hacia al parque, hacia el nudo en el que se congregan todos los matices y colores del pueblo, no se detienen, son una comparsa, una caravana que destila alegría en sus pasos. La gente, entre el asombro y el entusiasmo, ve avanzar la micropartícula de payasos, que se disemina, vuelve y reagrupa; canta, baila y sacude el polvo de nuestros cuerpos.

En pleno clímax, en lo que llaman la hora pico, llegan al parque; ebullición al 100%, la temperatura sube, gotas de sudor rodando por las mejillas hasta estallar contra el piso. “Llegaron los que faltaban” —dicen algunos—. “Estos de dónde salieron” —dicen otros—. Sin prestar atención a los comentarios avanzan entre pitos y tambores, porque la calle les pertenece, porque la calle es de todos; de los hinchas aglomerados en sus cánticos, de las parejas en su eterno abrazo, de los viejitos recogidos en el paso del tiempo, de las matronas, los ladrones, los borrachos, los hippies y sus utopías, los niños, los incapacitados, los mendigos y adinerados, los predicadores y sus nefastas predicaciones, los tinteros, los venteros, las palomas, los perros, los gatos, las ratas, las hormigas y los búhos, las putas, los policías, los políticos y de los artistas que sobreviven, de todos, los que dentro de ese gran espacio construimos microespacios, nichos de vida. La caravana habita su nicho en un rincón del parque, el sol ha declinado y una noche despejada les regala el mejor telón de fondo. El poco y curioso público toma asiento en el piso, adiós a los protocolos, al recato, el parque les pertenece. La caravana se apresta a dar inicio, pero antes convocan a sus dioses, a Dionisos, para que los acompañen en el ritual, en la magia del teatro, un grito de batalla que retumba en las cuatro paredes del parque. Da inicio a la función.

...Se levanta de nuevo, es la quinta moneda que deja caer sobre el sombrero. Comienzo a creerme lo bueno que soy tocando el violín. La gente pasa, mira, si acaso escucha y luego se va. A este paso, considero mi destino en este parque como finito. Otra moneda, Él, una tras otra, no importa si toco de nuevo la misma melodía, parece disfrutarlo. Empiezo a detallarlo, lleva diez monedas cerca de una hora, solo toco para Él, parece. Lleva gafas oscuras, un sombrero trajinado, y unas orejas grandes que hacen juego con lo pequeño de su boca. Aquí viene de nuevo, otra más, esta vez se queda cerca, más curioso y con una comodidad casual. Tiemblo a desbaratarme, en cambio aumenta el vibrato, las horas pesan en mis manos, las cuerdas me han fisurado la integridad. Ahora hace frío, en pocas horas comenzará la lluvia, parece no importarle. Es hora ya de estar cansado, además de llevar lleno mi sombrero. Toco la última, un silencio, también la moneda no suena, la última. Guardo mi violín, aseguro el dinero y antes de partir agradezco, en especial a ese hombre generoso, que aclama complacido y contento, dándome su mano para apretar mi talento. Voy de salida, mi casa está lejos, el paradero de bus a cortos pasos, espero uno. Mientras tanto desde allí, puedo mirarlo, puesto en el mismo lugar que lo he dejado, merodeando, sacando de pronto de su bolsillo una flauta en dos pedazos y destella la última luz del rayo que advierte una pesada lluvia. Observo detenidamente, comienza a tocar, se amontona la gente y no puedo verlo más, el bus se cruza en esa inquietud esperando por mí, —¡qué se vaya!—. Me acerco de a poco, algo advertido, debo escucharlo, debo ver qué hace este hombre. A lo contiguo, perplejo y empapado encuentro la sorpresa: tal cual, una a una, en la misma tónica, las melodías inéditas de mi sequía. No es el instrumento, es ahora su mirada que está sobre mí, o al menos eso creo, sonríe y sus gafas apuntan a todas partes, sus manos si me llaman y me acercan a su círculo. Es mi música en otras manos con las notas embestidas y liberadas en la pasión de quien las escucha. No para de llover, aún así toco a su lado. Hay magia en su flauta que se inunda, ni una moneda, el pide mi sombrero y se congela al instante de metales. Es tarde como la hora antigua, lo precipitado guarda las gentes, se esconden casi en las chimeneas y nosotros ahí, fríos el uno del otro, sin una palabra que nos una. Hubo la música, habrá metales que repartir y cuerdas oxidadas que reemplazar. Nos importa la noche nada, ahora se mueve, cambia mi pensamiento, derrama las monedas a los pies, se marcha y va tranquilo a otra tierra donde llueva tarde al otro día, cómodo con mi sombrero en su lugar, seguro de haberlo comprado por un buen precio.

El Bolero es un cuento el cual narra, mezclando con melodías traviesas y ocurrentes; cosas únicas y simples, historias sencillas y maravillosas que han sucedido en seres humanos, su mayoría entre hombres y mujeres. Los Boleros son historias o cuentos que tienen una trama, que plantean un problema, una oferta, una intención. Describen poéticamente situaciones, en ocasiones de una manera muy acertada y exclusiva en ciertos casos. Señalan visiones sobre las cosas, expresan deseos, nos cuentan cómo se escurrieron o dejamos escapar  actos o decisiones que tanto temimos realizar… y otras tantas veces nos proponen las soluciones.

En la lírica del Bolero, podemos encontrar un gran y fino discurso sumido en unas pocas y delicadas líneas, que combinado con un lindo y refinado guión melódico, nos cuenta la historia de algo que ocurrió o que está por ocurrir. Por lo general, el Bolero utiliza un lenguaje metafórico, y la finalidad u objetivo de su texto debe tratarse, elaborarse y pensarse detenida y profundamente por quien lo escucha. Los Boleros que se entienden de inmediato, cuentan con el apoyo del factor erótico, puesto que la pasión y el amor desempeñan dentro de este género una fuerza cósmica y fatal.

En definitiva, las canciones que se encuentran dentro de este género, cubren un amplio espectro de situaciones y lugares. Inmersas dentro de un discurso amplio, cuentan e interpretan las experiencias y afectos de mucha gente, sirviendo a todos: blancos, negros, indígenas, migrantes, adultos, jóvenes, viejos y académicos; a encontrar en algún fragmento o melodía, un alivio a su tristeza, o un pequeño matiz de nostalgia a la esquiva alegría que algunos desaforadamente persiguen.

El Bolero, aparte de ser motivo y acompañante exquisito para cualquier tarde o velada, debido a su capa romántica y nostálgica; es también a su vez un profundo proceso de búsqueda de las raíces culturales latinoamericanas. Porta una manera de ver el mundo globalizado, caracterizada por la revalorización del idioma español como vehículo comunicacional. En este sentido, el Bolero es una manera de insertarse en la globalidad, a partir de la especificidad cultural.

¡La invitación queda abierta y el disco girando, a conocer, promover y degustar de este lindo género!

Trío Los Tres Reyes, aun vigente, considerado como el último de los grandes tríos; destacados por sus grandes arreglos instrumentales y vocales, aplicados a las grandes canciones tradicionales.

Los Tres Ases, gran trío romántico, nacido en la ciudad de México, el cual llego a completar una prolífera trayectoria musical  de más de 50 años de carrera musical.

Armando Manzanero, cantautor, músico, compositor  y productor musical mexicano ganador de un grammy. Gran exponente mundial del bolero. 

Trío Los Panchos, formados en la ciudad de México, y de un gran reconocimiento a nivel internacional. Los boleros fueron su principal género musical. 

En la primera semana del presente año, todos hemos presenciado, a través de los medios de comunicación, el ataque a la libertad de prensa a manos del terrorismo, cobrando la vida de diez dibujantes de la satírica revista Charlie Hebdo de Francia, de cinco ciudadanos franceses, dos policías y la posterior muerte de los atacantes. La repercusión de la noticia por parte de los medios, era la de esperarse: desproporcionada y alarmista, con el característico morbo en la transmisión de los hechos empleada de forma eficiente cuando les conviene.

Seguramente 15 días después de lo acontecido continuarán hablando de las muertes de los caricaturistas, del terror que vivió París durante esas 72 horas, de la rápida respuesta de la policía para dar muerte a los atacantes, una y otra vez pasarán el video, en el que los terroristas matan al policía herido en el piso, se retransmitirán las palabras de Hollande, de Obama, sus condolencias, los actos de solidaridad de las demás naciones con el pueblo Francés, la multitudinaria marcha en la capital gala, los antecedentes de los criminales, la mujer de uno de ellos que escapó a Siria. La noticia se repetirá noche y día hasta sacarle el jugo, el zumo necesario para hacerla más interesante y evitar hablar de otras cosas, poner la atención del televidente solo en eso.

Este mordaz tratamiento que tiene la tragedia por parte de los medios, es algo que no debería sorprendernos, es así como ellos operan y el amarillismo es algo que les fascina hacer, para un público que se acostumbró a ello.

Sin embargo, lo inquietante es, que si bien explotan la tragedia al máximo, ¿por qué lo acontecido en Nigeria, 5 días después de lo de Francia, no tuvo el mismo tratamiento alarmista y amarillista por parte de las cadenas televisivas?

Lo de Nigeria sucedió el sábado 10 de enero, la noticia la dieron muy escueta y rápidamente: 20 personas muertas en la ciudad nigeriana de Maiduguri por parte de la inmolación de una niña perteneciente al Boko Haram, esto superaba en barbaridad y aberración lo ocurrido en Francia. No obstante, los medios prefirieron  ignorarlo y continuaron hablando sobre el tiroteo en París. Es evidente que, ambos sucesos se asemejaban en varios aspectos, para merecer quizás el mismo tratamiento: la inmediatez, la carga trágica y el modo operandi. Además, fueron ataques terroristas que dejaron de un lado 12 muertos y del otro 20, que los grupos a los que pertenecían los atacantes eran de ideología islámica. Y la matanza de Nigeria la ejecutó una niña entre los 10 y 14 años, quien se inmoló despedazando una veintena de personas, ¿no merecía acaso el ataque a Maiduguri un mínimo de condenación y solidaridad mundial, igual al que se le dio a París?

Al parecer, lo de Nigeria no valía la pena, por más que fuesen 20 muertos, quizá por ser negros africanos, gente del común que no tenía ninguna revista satírica, en la que se burlaban del Dios de un pueblo. No era digno de tener repercusión por suceder en tierra de nadie, donde los ataques terroristas son el pan de cada día, 20, 30 muertos de taquito, pero en Francia, Europa, esto no se ve todos los días, es noticia que escandaliza, que alarma, además es un ataque a occidente, París es París, por eso estos asaltos si se cuentan, los otros no. Además, Francia tiene intereses en el medio oriente y es necesario formar una opinión hostil en sus ciudadanos para apoyar las invasiones. 

Ese día no era un día cualquiera. Iba en coche, camino a desarrollar sus menesteres cotidianos y hacía un agradable calor de verano. El bello cielo azulado, poco a poco, le conducía a perderse en él casi por inercia, con la expectativa tan siquiera de cazar una nueva necia. No se veía una sola; pero presentía que alguna descarriada merodeaba por ahí. Abruptamente, dejó de parpadear y a su mente llegó una vaga idea de que, quizás, no buscaba simplemente una nube, estaba, acaso, hurgando en ese inmenso firmamento un cabo suelto, un hilo desenvuelto, una señal que le condujera a un reciente sueño que no concluyó. No recordaba casi nada de aquel sueño. Solo sentía que éste removió cada una de sus entrañas, era un sueño que se  confundía entre las noches y las mañanas, probablemente de ella, de él, hablaba.

No comprendía como rayos había olvidado lo que había soñado, solo recordaba que éste jamás concluyó, su final jamás llegó, y la última imagen que vio fue un cielo azulado, como aquel penetrante cielo, el cual lo atracaba de frente y sin anestesia, desde aquel coche, camino a su destino esperado.

Así que él, expectante, cerró sus dilatados ojos y se dejó arrastrar por la corriente de un nuevo sueño que fluyó. Esta vez no fue como la última. Este sueño emanó a la inversa, desde la postrera imagen del penetrante cielo, que tenía en ese momento ante sus ojos, hasta el anónimo e incierto comienzo. De tal modo que, ahí empezó a rememorar con todo detalle aquel sueño del cielo azulado, a su lado.

No te escucho, no te siento venir, no escucho tus pisadas sobre las hojas secas,  no veo tu silueta bajando de la colina con el racimo de plátanos al hombro. No vienes, hace rato que dejaste de venir, de estar aquí en esta casa, que se cae a pedazos y aún guarda tu olor. Te fuiste cuando ellos llegaron aquella tarde de miércoles. Tú, aun no habías llegado, nunca llegaste. Ellos empezaron a sacar a todas las personas de sus casas,  las reunieron en el parque. Allí estaba yo, entre ellos,  presa del miedo y la confusión. De vez en cuando miraba hacia la colina, rezaba porque nunca llegaras, aquellos hombres habían leído tu nombre en la lista que portaban, te acusaban de algo, cuando se dieron cuenta de que no estabas en la plaza, entraron en la casa y buscaron por todas partes. Al no encontrarte y sabiendo que yo era tu esposa, quisieron obligarme a que les dijera dónde estabas. Nunca les dije nada, ellos ya te habían buscado en las plataneras; pero no te encontraron, no sabían que esa mañana te dirigías hacia la finca de los Gonzáles. Al no lograr sacarme ninguna palabra sobre tu paradero,  reaccionaron descargando toda su ira sobre mi cuerpo, caí sobre el piso empolvado de la plaza;  recuerdo que el día parecía eterno, como si se hubiese detenido el tiempo por un instante, era un día lindo, diáfano. Miré por última vez hacia la colina y no te vi, entonces sentí cierta tranquilidad, ahuyentada por los cuerpos que iban cayendo uno a uno junto al mío, después todo fue silencio y llegó al fin la profunda noche.  Ahora te espero en la casa, deambulo por sus corredores como una sombra que se proyecta en las paredes agujereadas por las balas. Observo temerosa por uno de los agujeros, afuera todo ha quedado suspendido en el tiempo, las ropas en el tendedero, la bicicleta tirada en la mitad del camino. Las puertas entreabiertas de las otras casas, por las que veo espectros deslizándose lentamente por las paredes, sombras que esperan, como te espero. Pero aun no comprendo por qué no regresas, por qué no vienes ¿qué te ha sucedido?

Felicidad,

asunto imposible,

artificial,

que propone

insatisfacción en el diario vivir,

desganas por atender todo,

durante su búsqueda.

Dios,

¿Qué hago cuando no hay sentido?

¿Qué hago cuando lo que hago,

lo que soy,

lo que tengo,

no llena mi alma?

Tengo gratitud

por todo lo alcanzado,

por las personas tan valiosas a mi lado.

El otro lado de mi vida,

no me deja gozar de todo bien recibido,

por tantos

sueños incumplidos,

falsas esperanzas,

niveles altos de decepción.