CANTO DE URRACA (Urraca)

El despertar se delinea junto a las actividades del sol. El hombre que camina y aún no sabe lo que busca, se declara arena y podría quizás, sentirse luz y calor en medio del viento y las nubes. Escarba dentro de sí y arroja las basuras de la noche a otro amanecer súbdito. Desde el centro de su humanidad se desprenden abismos que son repartidos y delimitados apenas por la denotación del espacio, incrustado en el débil frasco cristalino del tiempo. Pero aquel inmutable ser, escapado de la placidez de la muerte, se conduce hacia la nada. Y desde ese mismo estado gime, sumiéndose en el desahogo infinito y misterioso de la propia respiración. Las lágrimas que resulten de aquel sagrado acto, se reunirán en el alimento de otros seres con sed. Y los pequeños torrentes de aire que su cuerpo exhale, morirán con su prosa de hombre cansado de clamar. No es más que un artista pivoteado por la posesión, un pájaro que cae junto con sus sonidos, en melodías que ya se habían escuchado antes.
Durante el camino, se ingieren demasiados demonios, en ocasiones, nos volcamos hacia nosotros mismos, y la demencia retorna al antiguo ritual de encontrarnos frente al fuego, quemando viejas cartas, derruidas fotos y otros tantos objetos, que al igual que cualquier ola de mar, muere en un gran cúmulo de arena y ceniza. Todo sentimiento unido a una magia exterior, se une a la forma alejada de proyección inerte de vida, es decir, comienza su paso hacia el futuro. Futuro que tarda en abrazarnos y que nos da de comer caricias hasta la muerte. Mientras tanto, sales a caminar con tu sombra, cantando, pensando, hablando contigo mismo, buscando a la muerte para nacerla de nuevo, abriendo las ventanas que nos acechan si las miramos desde afuera, caminando de nuevo las calles que se hicieron espesura con nuestros antiguos viajes a la escuela. Releyendo las páginas de los libros que se tornaron amarillas, cuando avanzamos hacia ellas y conocimos por fin, las palabras que retozaron por mucho tiempo en una que otra pradera, en uno que otro infierno. Tu ropa se trastocó con visitas de viejos amores, en laberintos que te desnudaron, en palabras desconocidas que te volcaron a un diccionario. La vida que vivimos tú y yo en ese infinito descanso. Almas solas que despeinaron cualquier tipo de deseo. Luces vivas que bailaron contigo y conmigo… con-vino.
Ninguna sorpresa me devora, ningún enfrentamiento me genera inconsciencia, nada que haya sido escogido, me conmociona y apasiona. Se torna difícil escribir con la misma brutalidad con que se piensa, la soledad de estas barbaries mentales ejerce sobre el resto de los pensamientos una corriente de energía liberadora. Quizás la vejez no sea otra cosa sino muchas juventudes acumuladas. Quizás la brutalidad del pensamiento es tan solo otro pensamiento que se ejecuta con violencia, nada más. Quizás mi música, solo sea el concierto de las llaves cerrando el candado que asegura la vida. Se siente el palpitar del cielo en los pies, éste se abre al mundo junto al intenso pétalo de la luna. Todas estas palabras están impregnadas de ti, las tomé cuando intentaste rodearme con tu noche… ¡Cuándo intentaste rodarme con tu noche! ¡Olvidarás y volverás, será lo mismo! He comprendido que solo eres mi retorno, que solo somos un retorno.
Muere toda pasión, toda ternura, están siendo arrasadas por el tiempo de la vida. Cuando las horas pasen, no habrá momento ni memoria, y reiremos de nuevo, saludándonos.